Una busqueda en el laberinto...

Películas malvadas

2011-10-24T18:53:00.000-07:00

La creencia en algún tipo de maldad sobrenatural no es necesaria. Los hombres por sí solos ya son capaces de cualquier maldad. Joseph Conrad

¿Cuál es el propósito de una obra de arte que solo se ocupe de relievar lo peor de la condición humana?

Desde el cine se me ocurren dos ejemplos: Bajío de Bestias y Solo contra todos. Dos reseñas:

http://www.cineraro.com/baixio%20das%20bestas.htm

http://www.cineismo.com/criticas/solo-contra-todos.htm

La verdad es que esa “estética” no es insular, se me antoja que bien podría hacerse una clasificación de un género al que no le quedaría mal el nombre de “desesperanza”, por lo que he notado, muy del gusto de los amantes del “cine arte”.

Pero de regreso a los ejemplos:

Bajío de bestias: (Baixio das Bestas. Director Claudio Assís, 2006) Impecable puesta en escena, fotografía impresionante, en fin, visualmente una película digna de admiración para representar el “irresistible placer del mal”, la impudicia del maltrato impune a las mujeres. Fiel retrato de la suma de ignorancia, pobreza e injusticia.

Solo contra todos: (Seul Contre Tous. Director Gaspar Noé, 1998) La sórdida representación de los más oscuros sentimientos que rondan en “silencio” por la mente de todos los humanos por lo menos una vez en la vida que, no en pocas veces, se convierte en cruentas agresiones. Ilustración de lo que motiva las peores acciones que pretenden auto justificación.

En el ejercicio de intentar comprender he imaginado otras axiologías; al fin lo bueno - malo, correcto - incorrecto, siempre será materia etérea en la medida que depende del relativo punto de vista personal, acomodado a las propias circunstancias para procurar alguna coherencia existencial.

Afirmo que en la imaginación todos, por lo menos alguna vez, han asesinado a alguien, muchos han ejercitado masacres y hasta extinciones masivas con armas nucleares detonadas cuando confluyen en algún recodo de nuestros pensamientos la ira y la frustración, ya lo dijo con precisión Friedrich Nietzche: "Cuando miras mucho hacia el abismo, el abismo te mira a ti"

Pero esa sensación de malestar, ese sentimiento de quedar enfermo o asqueado, ese mal sabor que queda luego de ver películas como las nombradas, debe ser un indicio que también existen puntos de confluencia en el rechazo de lo infame, en el sentido de lo correcto, en el repudio a lo injusto.

La manera fácil de responder a la inicial pregunta puede ser: Denunciar, eso es lo que busca la película.

Pero me quedo con una más difícil: Evita juzgar a priori, todo depende del contexto.

Pero la injusticia ofende en cualquier contexto, si eres indiferente a ella, te conviertes en cómplice

Optimus Prime vs El Bizcocho García

2011-07-27T03:58:00.000-07:00

¿Puede compararse lo que incomparable?

1. Adicción a la fantasía:

Transformers: El lado oscuro del cine. Una monumental y ruidosa estupidez, solo comparable con aquella del aficionado al cine que a sabiendas de lo que se puede esperar de este director y de la “franquicia” insiste en ver con sus propios ojos lo que se les ocurrirá en efectos para superar al inmediato precedente; y en realidad la porquería de moda, que no solo costó millones de dólares, sino que además los multiplicará a la N potencia, paga la entrada, 5.000 pesitos con carnet, solamente en la impresionante secuencia final, que bien podría ser un corto sin explicación alguna, con alguna leve ironía, a modo de “Deux Ex Machina” y que, en el contexto de esta película, parece querer decir dos cosas,

- No se necesita argumento alguno para justificar la pirotecnia digital y producir plata

- El cine no es arte, es negocio.

Dos obviedades, aún así y siguiendo esa misma lógica, creo que tampoco se necesita hora y media de película de relleno, en el peor de los sentidos, para mostrar al final lo que pueden hacer los animadores y sus supercomputadoras.

2. Adicción a la realidad

Todos tus muertos: Realidad que supera la ficción y ficción que la denuncia. Si uno vive aquí sabe que no es una caricatura, que masacres como esa han ocurrido muchas y peores, documentadas y no, montones de cadáveres insepultos, o sepultados anónimamente, o que corren como ríos en los ríos, que arden en piras o que se esfuman con dinamita…, muertos por algún perverso capricho o por alguna pensada táctica - estrategia, muertos de nadie y de todos.

Desde la indiferencia oficial hasta el criminal encubrimiento, la ingenua actitud campesina de denunciar y aclamar por justicia aun en medio de su horror, los muertos que están más vivos que nunca y que miran con sarcasmo acusador ¿acaso los muertos no son en realidad los espectadores, no de la película, de nuestro diario acontecer?.

Esta metáfora, se me antoja, un retrato exacto de colombianidad, un dedo acusador, una pequeña muestra de que el cine no es solo negocio, puede también arañarnos, trastornarnos, introducir en nuestra vida un componente de desasosiego, de búsqueda, de duda, es más que puro pasatiempo, puede ser arte.

El final esta cerca…

2011-04-27T12:47:00.000-07:00

Bienaventuradas las cucarachas, porque ellas heredaran la tierra…

Lastima que tengan que esperar más allá del 21 de mayo de 2011, porque me permito de nuevo dudar de la fecha en que, según Harold Camping, “estudioso” de la biblia, comenzará el “juicio final” ver: Profeta explica anuncio del fin del mundo este 21 de mayo

Sin embargo no hay que olvidar otras verdades reveladas de este tipo de “sabios” y su séquito de seguidores, contra toda evidencia científica, entre otras:

El mundo (¿incluirá al universo o solo la tierra?) fue creada en el año 11.013 a.C.

4990 a.C.—El diluvio del tiempo de Noé. Todo pereció en el diluvio universal y únicamente Noé, su mujer, y sus 3 hijos junto a sus esposas sobrevivieron en el arca (6023 años desde la creación).

7 a.C.—El año en el que nació Jesucristo (11.006 años desde la creación).

33 d.C.—El año en el que Jesucristo fue crucificado y dio comienzo a la era de la iglesia (11.045 años desde la creación; 5023 años civiles desde el Diluvio).

1988 d.C.—En este año finalizó la era de la iglesia y comenzó el periodo de 23 años de gran tribulación (13.000 años desde la creación).

1994 d.C.—El 7 de septiembre, llegó a su fin el primer periodo de gran tribulación de 2300 días, y empezó la lluvia tardía, dando comienzo el plan de Dios para salvar a una gran multitud de personas fuera de las iglesias (13.006 años desde la creación).

2011 d.C.—El 21 de mayo comenzará el Día del Juicio Final y se producirá el arrebatamiento (la subida a los cielos de los elegidos por Dios) al finalizar la gran tribulación de 23 años. El 21 de octubre, el mundo será destruido por el fuego (7.000 años desde el Diluvio; 13.023 años desde la creación).

ver EL FIN DEL MUNDO 21 DE OCTUBRE DE 2011

Volviendo al tema, no es que me disguste tanto la noticia, si alguna certeza tengo es de lo efímera que es nuestra existencia y de lo temporal y frágil que es nuestra tierra, es claro que inexorablemente nuestro sol morirá y por tanto todo lo que a su alrededor gire se transformará en otra cosa…

Lo que me saca el quicio es la fecha, es que tengo ya compromiso para el 22 de mayo de 2011, debo llamar a un amigo que cumple años, y que pereza tener que ir a otro juicio (aunque sea el final) un domingo, cuando debiera invertir cuidadosamente el día en el arte de la pereza o de los cariños compartidos.

Redefinir "Familia"

2011-04-06T20:17:00.000-07:00

Una buena oportunidad para pensar el tema, una película recomendada

“¡Qué país de mierda!”

2011-03-28T09:45:00.000-07:00

Texto completo: QUE PAIS DE MIERDA
por

FELIPE ZULETA LLERAS ...

"Es muy grave que hayan asesinado a esta juez y los medios decidan que la noticia de primera página es la de un buey atropellado por un taxi en Bogotá. Es precisamente esa indolencia de los periodistas, quienes por cuenta de los muertos que a diario conocemos, vamos dejando de lado los temas relacionados con la vida de nuestros conciudadanos y acabamos hablando más del buey o la lechuza. O por mencionar otro un caso, a este país lo conmovió más la muerte del hipopótamo Pepe (que perteneció al primo de José Obdulio y que hacía parte de su zoológico en la Hacienda Nápoles) que el crimen de los casi tres mil jóvenes que fueron asesinados por algunos soldados, en los mal llamados “falsos positivos”.

El tiempo no es oro

2011-02-22T14:05:00.000-08:00

Imagen: La persistencia de la memoria, Salvador Dalí

Ver: Banco de Tiempo

Dicen los evangelizadores:
“…El tiempo bien aprovechado es fuente de riqueza.
Pueblo que es avaro del tiempo, y que trabaja con tesón, es pueblo rico.
Persona afanada siempre en sus tareas, no sabe lo que es la pobreza agobiante.
Acostumbrarse a ser avaro del tiempo es aprender una de las ciencias más provechosas de la vida. Es aprender a ser rico, a ser de carácter, a ser virtuoso.
Más todavía, el aprovechar el tiempo las veinticuatro horas del día es lo más propio del cristiano. Porque ese refrán tan certero —el tiempo es oro—, en cristiano lo hemos traducido de otra manera, y decimos: el tiempo es eternidad…”
http://www.riial.org/evangelizacion/030%20El%20tiempo%20es%20oro.pdf

Estoy completamente en desacuerdo con esa opinión, incluso enunciado por enunciado me parece un panfleto retardatario y ofensivo para el “sagrado” derecho al ocio, a decir verdad, prefiero la opinión de Marcel JOUHANDEAU: Como no tenemos nada más precioso que el tiempo, no hay mayor generosidad que perderlo sin tenerlo en cuenta.

¿Y a que viene esto?, bueno, el video este con que inicia este post “El banco de Tiempo”, que me envió un amigo, me generó una reacción alérgica que en principio me impidió verlo, prejuzgando se me antojó que no me gustaba para nada el título y por eso reservé un momento de ocio para verlo con calma y poderlo desechar tranquilamente; la razón de mis sospechas eran infundadas, lo que no me gusta es el simple título o nombre por un recuerdo de mi temprana juventud, un librito que leí por sugerencia de mi amigo Pala, se llama Momo, de Michael Ende, para ahorrar (tiempo...) trascribo la sinopsis tomada de Wikipedia así:

Sinopsis

En las ruinas de un anfiteatro, justo afuera de una ciudad italiana sin nombre, vive una niña huérfana llamada Momo, que posee la habilidad extraordinaria de saber escuchar. Escucha de una manera tan especial que es capaz de encontrar las respuestas a los problemas de quien habla con ella, de hacer amistades e inventar juegos muy divertidos, hasta el extremo de que en su barrio la frase Vete a ver a Momo se ha convertido en proverbial. Momo tiene amistad con todos y especialmente con el barrendero Beppo y el guía turístico Gigi (también conocido como Gigi Cicerone o Girolamo).
Esta atmósfera placentera acaba con la llegada de los Hombres Grises, unos extraños individuos que representan al Banco de Tiempo y promocionan la idea de ahorrar tiempo entre la población (tiempo que puede ser depositado en el Banco y devuelto al cliente después, con interés). En realidad, hacen que la gente lo olvide todo salvo su obsesión por ahorrar todo el tiempo posible para un hipotético uso posterior. Gradualmente, la siniestra influencia de los Hombres Grises afecta a toda la ciudad: la vida se convierte estéril, se deja de hacer todo lo que se considera perder el tiempo, como el arte, la imaginación o incluso dormir. Los edificios y las ropas están hechos exactamente de la misma forma para todos y el ritmo de vida se torna ajetreados. En realidad, cuanto más tiempo ahorra una persona, menos tiene: los hombres grises lo consumen en forma de cigarros, hechos de pétalos secos de los lirios-horas que representan el tiempo. Sin esos cigarros, los hombres de gris no pueden existir.
Momo, por su especial personalidad, se convierte en un obstáculo para los planes del Banco de Tiempo. Los hombres grises intentan infructuosamente deshacerse de ella. Momo, junto a la tortuga Casiopea (que se comunica con ella gracias a los mensajes luminosos de su caparazón) se enfrentará a la dictadura de los hombres de gris y terminará con ellos. Para ello Momo deberá ir al mismo manantial del tiempo.

Idea principal
La idea principal de Momo puede ser visto como una crítica al consumismo. Muestra el peligro de verse seducido por los intereses ocultos de empresas que cuentan con el suficiente poder como para influir en el estilo de vida de la gente. En el mismo sentido es también una profunda crítica al modelo racional de concebir el tiempo, un modelo economicista que olvida esos pequeños momentos y sensaciones que sin tener valor económico y por tanto puedan parecer superfluas, son realmente importantes en la vida humana que siempre tiene una vertiente espiritual.

(tomado de http://es.wikipedia.org/wiki/Momo_(novela)

Es una buena reseña, pero no dudo en recomendar que se derrochen descaradamente el TIEMPO en ese escritor.

Entenderán ahora mi preocupación inicial, pensé estos banqueros HP, ahora también nos quieren robar el tiempo, como nos roban el dinero, y me acordé de algo que alguna vez escribí a modo de verso, aunque nada rime con nada y que otro día colgué por aquí:

Juego de palabras...
Mutación
(… o de como aprendieron a gustar del sol)

Están entre nosotros,
Ya no odian el ajo,
No temen a crucifijos,
No solo chupan sangre,
Vampiro, Bampiro,
Banpiro, Banquero…

Bueno, a decir la verdad, también me acorde de otro escrito mas viejito que también comparto con ustedes:

Tiempo muerto

No ahorre tiempo, no es rentable...
¿Dónde guardamos el tiempo que no gastamos?, ¿Quién nos lo recibe?, al fin y al cabo, si es que pudiéramos recoger en algo el tiempo que buscamos con las carreras y los afanes, cuando lo necesitemos estará pasado, será tiempo de muy mala calidad, será tiempo cansado, tiempo viejo o tiempo enfermo y que además no sabremos en que usar, será ocio insensato, tiempo para el arrepentimiento y la culpa, tiempo para la queja y en todo caso, tiempo que dejamos de disfrutar cuando estaba fresco, sabroso, virgen, impetuoso.

Ahora, después de especular con lo que quizás era eso del banco de tiempo y haberlo visto en realidad, la verdad me parece una buena idea, aunque poco práctica, no creo que mis servicios le interesen a alguien a cambio de una narración de viajero, una chocolateada con parva, compartir música que nos estremece, clases de baile de tango que finalice con masaje, la explicación u opinión de versos de Neruda, una guitarriada con tiple, en fin, las cosas que me gustaría recibir a cambio....

Todo esto para decir que me pareció buena la idea del “trueque de servicios”, que me suena mas bonito que BANCO DE TIEMPO, como un acto pacífico de rebelión al consumismo despiadado que nos acecha

Acta

2011-01-19T11:14:00.000-08:00

Un lunes cualquiera hay que ver salir la luna, ¡que escusa más noble para reunirnos!. Ella, la luna, cumplió religiosamente con la cita, allí estaba antes que todos, salió esplendorosa, casi llena, el pedacito que le faltaba fue a propósito para dejar entrever una sonrisa.
Uno a uno los amigos van llegando al punto pactado, hoy tienen la desagradable sorpresa de un repentino edificio que nació en medio de la nada para intentar ocultar la luna, así, maliciosamente, la mole de cemento conspira contra los amigos para espantarlos de su tradicional sitio de encuentro, ese parquecito solitario frente a la pizzería, donde se sientan a ver la luna y a hablar de lo divino y lo humano, o mejor, solo de lo humano que ya es suficientemente divino.
Pues no, la torre fea de concreto y acero pierde esta vez la partida, sin importar el edificio amigos, amigas y la luna se sientan donde siempre y desde las sonrisas del saludo auguran una buena jornada para ratificar su credo: el momento es ya y la amistad es un bien muy preciado.
La luna hace su parte y hábilmente esquiva a la torre y como en el ajedrez, en un misterioso salto del caballo, deja ver su gélida sonrisa por encima del nuevo rascacielos, el pobre nunca será obstáculo porque ella, legendaria y generosa, podrá ser vista por quien así lo decida con solo alzar la frente.
Los amigos derrochan sus palabras, invitan a los temas de siempre o los nuevos y se inventan la escusa para la próxima.
Inexorable, el tiempo dicta su sentencia y antes de lo esperado la sesión tiene que acabar por agotamiento: se consumió el vino, las viandas, las palabras y sonrisas y es mejor despedirse para invocar otros momentos.
Las sonrisas y los abrazos se nos quedan en el alma, pero a veces hay que escribirlos para cuando se nos estén olvidando

Si la cosa funciona, mientras no hagas daño a nadie

2010-08-29T09:46:00.001-07:00

Profunda y divertida resultó "Whatever Works", del maestro W. Allen. Confieso que me fue dificil superar un primer escollo: el narrador en off (salido de la pelicula), que me pareció innecesario, manido y trillado, pero que finalmente asumí como recurso sarcarstico o simple antojo el dueño de la obra.
Para superar mi propio capricho bastó conectarse con el guion, una verdadera maravilla de coherencia para demostrar una vez mas que la comedia es cosa seria.
Esa colección de verdades, aunque sean de perogrullo, parecen resbalar a casi todo el mundo, me refiero a aquellos que prefieren ideologías modelos, estereotipos y etiquetas, en una palabra: "seguridad"
No dudo en invitar a mis amigos a verla, para mi funciona , aun en el mas radical estado de escepticismo o cuando padecemos grave caso de optimismos sin sentido.
Eso si, como en la vida, puede que para otros no funcione, la vida y el cine se parecen en eso, para cada quien es distinto...

"... por eso no me canso de decir, todo el amor que puedas dar o recibir, toda la felicidad que puedas birlar o brindar, cualquier medida de gracia pasajera , si la cosa funciona... esta bien, y no te hagas ilusiones, no depende de tu ingenuidad humana ni mucho menos, en tu vida, mas de lo que te gusta admitir es suerte..." W. Allen

Gargas

2010-08-07T05:43:00.000-07:00

Prohibido prohibir...

Un hombre, en una antigua gruta, decidió soplar tintura sobre su mano apoyada en la pared y con ese primer acto de decoración, completamente inútil desde el punto de vista de la supervivencia, transformó ese accidente geográfico en un hogar, después continuó desarrollando la idea y por milenios dibujó en todo tipo de objetos su propia percepción del mundo, sus ideas o sus anhelos y se transformó a si mismo.

Antes o después, quien sabe, inventó otras maneras de divertirse, la música, la danza, las historias…

foto: http://www.euskonews.com/0333zbk/gaia33301es.html

DIEGO FERNANDO ESCOBAR MUNERA

2010-04-23T11:22:00.000-07:00

Ver:
600 amenazados

hoy mataron al juez de mi pueblo, un hombre sabio, un ser hermoso por su transparencia, por su pulcritud, por su firmeza, por su sentido de equidad, alguien digno de admiración y respeto, uno de los mejores inventos de nuestra humanidad: EL JUEZ

Que la indiferencia no nos mate los ojalás...

h

Si se callase el ruido

(Ismael Serrano)

No te dejará dormir este estrépito infinito
que intenta llenar los días de tinieblas y enemigos.
Una estruendosa jauría se empeña en hacer callar
las preguntas, los matices, el murmullo de ojalás.

Ruido de patriotas que se envuelven en banderas,
confunden la patria con la sordidez de sus cavernas.
Ruido de conversos que, caídos del caballo,
siembran su rencor perseguidos por sus pecados.

Si se callase el ruido
oirías la lluvia caer
limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños
y abriría las ventanas.
Si se callase el ruido
quizá podríamos hablar
y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías
que nos queda la esperanza.

Ruido de iluminados, gritan desde sus hogueras
que trae el fin del mundo la luz de la diferencia.
Ruido de inquisidores, nos hablan de libertades
agrietando con sus gritos su barniz de tolerantes.

Nunca pisa la batalla tanto ruido de guerreros,
traen de sus almenas la paz de los cementerios.
Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

La hoguera

2010-01-06T09:37:00.000-08:00

Motivo trasteo elaboré una hoguera ceremonial solitaria, para la quema y olvido de colección de objetos que me amarran a un pasado que ya empieza a parecer largo. Mi objetivo: “Destrucción masiva de malos escritos de cuando éramos otros, regalos inútiles recibidos siempre de buena gana, malos recuerdos que fueron buenos, recuerdos en general de los que ya no me acuerdo que recuerdan y pendejadas varias que ya no caben en la nueva casa”.

Entre los pergaminos salvados de las manos de mi propio inquisidor, antes de su destrucción definitiva, se me antoja para su inmortalización en la inhumana y desalmada red, los siguientes que se salvan por ser ajenos y por ser de un hermano de alma

Onam

A la mano
Izquierda, la segregada
La olvidada.
A la mentira de
Que somos iguales
A la negación del
Placer del mal
A la mano izquierda

Ritsixe

Somos Cementerio
Somos…
Tiempo muerto

Eht Evol

El vibrar de las plumas
Desvaneció el velo
La piel se perfumó
La calidez afloró

Los rítmicos tambores
Imitaron la danza primigenia
El éxtasis creador
Se apodero de sus cuerpos

La muerte de dos
(el crear de uno)
La fusión del encuentro
Las pieles lustrozas
Y el sudor aromático
De una batalla cruzada

Un click
La realidad!
El hipnótico encuentro
Solo fue un sueño
En aquel carnaval

Exorcismo

2009-05-14T15:47:00.000-07:00

Exorcismo

¡Para cerrar los ojos de mirada perdida!,
¡Para acallar ese último grito silencioso!,
¡Para borrar esa hórrida mueca de dolor!,
¡Para olvidar que también existe la maldad pura!

Te convoco amigo,
vino,
risa,
abrazo…

Ya que perdimos la excusa
de espíritus pérfidos y demonios
y basta con la malignidad humana,
la infinita infamia cotidiana
la crueldad consuetudinaria
Para suplir con creces
El ingenuo y viejo oficio
De Satán y su parafernalia
Convoco amantes, besos y caricias…
¡Alejen de mi este mal recuerdo!,
¡Detengan alevosos pensamientos¡,
Abandonen este pobre cuerpo…

Para que vuelvan a él…
Ilusiones,
Carcajadas,
Placeres

Silencio

2009-05-03T17:10:00.000-07:00

Quizás las razones para cantar son las mismas que para callar,
Quizás las razones para decir son las mismas que para callar,
Quizás las razones para escribir son las mismas que para callar…
La diferencia es que cuando callamos dejamos al otro sin saberlas y nos las quedamos para nosotros.
¡QUE VIVA el que canta, el que dice y el que hace!, porque conjuran el silencio y le arrancan sus secretos.
¡Que valientes que son!, tienen el mismo miedo que los silentes pero no callan.
Su dicho, su letra, su hecho es su esencia puesta a la luz para otros, pero también para si mismos y es así como el propio canto se hace fortaleza, compañía y esperanza.
Siempre tendremos disculpas para callar, pero ustedes nos recuerdan que las mismas disculpas que nos sirven para escondernos en el silencio, sirven para sonreír o cantar, nos acuerdan que cuando cantas te acompañas, aunque solo lo hagas para ti mismo y siempre será mucho más fácil sonreír cuando te sientes un poco menos solo.
Gracias por tu canto ¡gracias por no callar¡

volver

2009-03-14T12:26:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=BPMlNIUkPo4

Nadie se va a morir, menos ahora
que esta mujer sagrada inclina el ceño.
Nadie se va a morir, la vida toda
es un breve segundo de su sueño

Again

2008-07-29T18:22:00.000-07:00

Estoy seguro de no conocerla…, mientras más lo pienso más me acompaña la certeza de que ella solo me visita en sueños

Su delicado rostro trigueño y su enigmática mirada perturban mis sentidos, su tersa piel, adornada solo por oscuras gemas reúnen en uno solo la colección de placeres que puedo percibir

¿Quién es esa? ¿Que busca en mi? ¿O soy yo quien busco algo?

Ese frágil mundo de los sueños desaparece en unos instantes… ¿o sigue siempre ahí?; en vano nos esforzamos por olvidarlo; ¡que triste!, renunciar a ese mundo imposible donde inexisten palabras y a cambio te llegan sensaciones vedadas para otro estado de conciencia, eso que llamamos “mundo real”

¿Con que sueñas tú?

I've been searching for you
I heard a cry within my soul
I've never had a yearning
quite like this before
Know that you are walking
right through my door

All of my life
Where have you been
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

A sacred gift of heaven
For better worse, wherever
And I would never let
somebody break you down
Until you cried, never

All of my life
Where have you been
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

[ Find more Lyrics at www.mp3lyrics.org/T1 ]
At every time I've always known
That you where there, upon your throne
A lonely queen without her king
I longed for you, my love forever

All of my life
Where have you been
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

All of my life
Where have you been
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

All of my life
Where have you been
I wonder if I'll ever see you again
And if that day comes
I know we could win
I wonder if I'll ever see you again

I wonder if I'll ever see you again
I wonder if I'll ever see you again
I wonder if I'll ever see you again
I wonder if I'll ever see you again

I wonder if I'll ever see you again
I wonder if I'll ever see you again
I wonder if I'll ever see you again

(Again, Lenny Kravitz )

Nuevos tiempos… ¡viejo odio!

2008-05-26T18:39:00.000-07:00

La angustia me despierta en la madrugada de un día festivo, descarto la ilusión del lujo de dormir hasta que el hambre me despierte… toda la angustia está clavada en una específica región de la espalda donde solo alcanzan manos ajenas que amanecen lejos de mi… se que esos puñales se clavan para escapar de la mente, pero ella busca en el dolor y le da vueltas una y otra vez.

Nuevos miedos, viejos odios, el mismo de siempre pero en seres nuevos.

Hace poco supe de los “emos” y bueno, me pareció una expresión más de la idiotez cotidiana, hasta simpática por su parecido con la estética “manga” importada de Japón; pero luego supe que no para todo el mundo son “simpáticos", y que por el contrario hay quien desencadena su furia contra ellos.

Vi un pedazo de un video de los “reenvios” hasta el infinito, donde un grupo de jóvenes asesinan a patadas a un (o una?) “emo” mientras festejan su estulticia, lo filman con sus modernos celulares y retumba el estruendo del “metal” como banda sonora… ¡turba de criminales!. Más que asco, horror, tristeza, impotencia.

Después me llegó un PPT donde explicaba porque son objeto de odio: Por su forma de peinar, de decir, de pensar, que porque no son originales, que porque son miedosos, que porque son maricas, que porque se pintan las uñas…Y QUE!!!,

Ya la cosa estaba muy mal, pero saber que el reenvío fue de un niño de 12 años (¡sobrino, para colmo!) logró descomponerme hasta el dolor.

Ahora les dio por odiar a los “emos” y a nadie parece importarle, nadie quiere detenerlo ahora, que dizque son cosas de niños, que hay que dejar que los pelaos expresen su ira… y después?.

¿Es que se nos olvidó que fueron niños los que odiaron a negros hasta la hoguera en Alabama, o que fueron niños los que odiaron a judíos hasta la cámara de gas en Alemania?

¿Como podemos lamentar dignamente las viejas cruzadas, los viejos exterminios, los holocaustos repetidos y nos es indiferente el presente?

Extraño, ¡añoro!, ese absurdo optimismo que a veces me invade de esperar algo bueno de la raza humana, pero es lo mismo por todas partes: que si sos sudaca y estas en Europa, o si sos Colombiano y estas en Ecuador, que si sos sindicalista, que si sos bisexual u homosexual, que si sos ateo, que si pensás, que si sos políticamente indeseable, que si te negas a ser atomo!

Aunque sea solo para mi amado sobrino, ahí va, tomado de Wikipedia (Y ojala busque más) lo que es un CRIMEN DE ODIO:

De Wikipedia, la enciclopedia libre: http://es.wikipedia.org/wiki/Crimen_de_odio

Los crímenes de odio (en inglés, hate crimes) tienen lugar cuando una persona ataca a otra y la elige como víctima en función de su pertenencia a un determinado grupo social, según su edad, raza, género, identidad de género, religión, etnia, nacionalidad, afiliación política, discapacidad u orientación sexual.^[1]

"Un crimen de odio es una conducta violenta motivada por prejuicios, y su producción y reproducción parecen propias de las sociedades humanas a lo largo de la historia." Esta forma de definir los crímenes de odio que plantea María Mercedes Gomez en el texto "Los usos jerárquicos y excluyentes de la violencia" puede entenderse como una forma de violencia dirigida a personas que pertenecen a un grupo específico, ya sea social, racial o étnico o que tengan una tendencia sexual o religiosa catalogada como "diferente".

La manera en que los prejuicios son establecidos depende del contexto social y de los estereotipos que la misma sociedad ha ido creando. Tales prejuicios y en general la violencia que generan, tienen como causa "la necesidad de marcar diferencias entre colectividades hegemónicas y no-hegemónicas" por el miedo de los primeros de perder algunos privilegios. La unificación y la repetición de los prejuicios creados por la sociedad son una forma de legitimar los actos violentos realizados por algunos grupos específicos.

Los crímenes de odio son vistos por muchos como una forma de de realizar las acciones que el Estado no tuvo la capacidad de asumir. Un ejemplo de esto podría ser el paramilitarismo que intenta establecer el orden donde el Estado no tiene presencia. De igual manera estos actos se han convertido en una forma de "violencia discriminatoria" no sólo, como ya se mencionó, contra grupos étnicos sino también muchas veces contra mujeres, siendo éstas vistas, según lo plantea Catharine A. Mackinnon en "Feminismo, Marxismo, método y Estado: hacia una teoría del derecho feminista", como dominadas por el género masculino. Éste es el encargado de medir la igualdad en la ley y por lo tanto será bajo el punto de vista de ellos que se mida la discriminación sexual. Siendo esta medida un tanto subjetiva, se podrían llegar a cometer crímenes de odio contra grupos de mujeres específicos, como lo son las prostitutas, sin que estos sean sancionados de manera indiscriminada sin tener en cuenta ningún prejuicio. Los Estados, preocupados por la situación existente antes mencionada, han creado leyes contra la discriminación y, en concreto, han creado estatutos contra los crímenes de odio con el fin de brindar protección especial a los grupos que se ven afectados por estas prácticas violentas.

Se puede concluir que la conducta violenta o los crímenes de odio varían dependiendo del contexto y de los prejuicios que tenga una sociendad específica, pero que de igual manera está presente en todas las sociedades, las cuales ya han ido creando medios para solucionar ésta situación.

Por encargo

2008-05-04T07:43:00.000-07:00

A riesgo de perder la mal ganada fama de escribir “pispo” he decidido ensayar a cumplir con un encargo, a sabiendas que escribir por encargo debe ser parecido a componer por encargo, me refiero, sin el aliciente viceral de querer sacarte lo que se quiere salir solo: ideas, frustraciones, sentimientos, anhelos...

Pero es que “me picaron arrastre”, como se dice en los pueblos de por aquí, y yo mordí gustoso el anzuelo porque un “un bobo cariao mata la mama”.

Esa manera de decir tan nuestra debe sonar a chiste cuando se lee en voz alta por lectores de otras latitudes, (...o longitudes si lo que usamos para ubicarnos son los meridianos y los paralelos que según mi profe de sociales dividen en cuadritos la esfera terrestre...)

Pero si, hay palabras de aquí y de allá que nos evocan más que significados, mi profe de español, don Humberto Barrera, nos enseñó que las palabras tienen un sentido denotativo y otro connotativo, clase a la que le puse mucho cuidado, por variar, porque ese si que era un sabio, pero la verdad hasta ahora es que realmente entiendo lo que se esforzaba en enseñarnos.

Al leer a Pala en su blog, sobre la palabra Frío, evoqué a mi Yarumal, pueblo que aún en mis recuerdos y aún a través de preciosos cristales de nostalgia, veo como ahora: Feo, faldudo y frío ( hay como otras siete efes en la descripción exacta, pero es un chiste muy repetido y la verdad ahora es más feo).

Pero a pesar de ese recuerdo geográfico y estético (¿o será estático?), la memoria me hace sonreír al evocar las madrugadas frías en las que acompañé a mi venerable tía Rosita a rezar el rosario de aurora, un mayo ahora años, y agradezco todo lo vivido y ser de allá y también identificarme con una canción de un amigo “Tu me recuerdas” (de A. Restrepo.)

¡Si vieran!, en Yarumal no hay la “manga del río” pero si la manga del orfanato, donde elevé cometas y pronuncié mis primeras auténticas maldiciones, malas palabras dichas por un niño “bueno” con la más auténtica furia contra el h i j u e p u t a hilo enredado que me echaba a perder la diversión y que fue, creo, el pecado más grave que confesé para mi primera comunión...

Bueno al iniciar a escribir esto, la intención (el encargo) era definir “Aguacero”, pero no se si fue por cansado, por despistado o porque me ha tocado a las malas releer todo el Código Penal por estos días y esa es mucha maldad para un solo libro, o tal vez por la auto veda de tiple o … quien sabe por qué, que terminé de viaje otra vez por la manga del orfanato.

Hoy no voy a corregir nada, otro día será, en todo caso si que me ha dado gusto darle la vuelta a esta idea que está tan cruda como al principio: solo hay que juntar las palabras que nos van saliendo y si otro nos entiende, entonces está bien dicho. (Dígale eso a la negrita, pa´ que nos escriba, querido contertulio)

Pensándolo bien, ya se donde está definido aguacero, en la canción: El relámpago (lo vi) y el trueno del final, fueron como una revelación, ya se que es lo que trajo el recuerdo: UN AGUACERO!

AGUACERO: Fenómeno climático que nos remoja nostalgias secas...

¿Como le quedó el ojo?, ¡El trabajo se hace juemadre!

PD: Si alguna palabra (o expresión) requiere explicación escríbanle a Pala que es el del diccionario

PD2: La canción dice así:

TU ME RECUERDAS

(Balada)

Letra y Musica Andrés Restrepo

Tu me recuerdas la calle mojada

La tarde asomada en su desfile de bruma,

La banca de un parque, la rama de un árbol

Cuando está floreciendo y la poma madura

Tu me recuerdas la manga del río

El olor a guayaba, una plaza en domingo

Los poemas de oliva, las ventanas abiertas

Tu me recuerdas

Tu me recuerdas la colina donde niño

Fui a elevar cometas,

La pita enredada,

La voz de la abuela

Y su parva fresca

Tu me recuerdas un mayo lejano

Las campanas sonando al llegar la mañana

Un estudiante cantando las canciones de Piero,

La corteza de un árbol donde escribí un “te quiero”

PD 3: El disco no se consigue en “Tower Records” ¿Por qué será?

¿Que cambió la historia del mundo?

2008-05-02T05:11:00.000-07:00

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Canción. Papá cuéntame otra vez

Letra: Daniel Serrano
Música: Ismael Serrano

Lista de prioridades...

2008-04-11T04:54:00.000-07:00

Con el cine, la música y los libros me pasan cosas extrañas; llegan a mi vida a destiempo, o sea: en su justo momento.

¿Qué hubiera sido de mi vida si el orden en que encuentro las canciones, los libros, las películas fuera otra?

En mi adolescencia añoré un tutor, un Hernán Palacio, un sabio, alguien que me dijera que es lo que hay que leer, que oír; la pregunta era ¿Del mar de cosas que nos rodean cuales son las indispensables, las imperdibles?

Por fortuna nunca lo tuve, por lo menos no en el sentido literal que lo deseaba, y por ese tiempo gastamos las hojas de Emilio Salgari y vimos tele en blanco y negro, escuchamos a Silvio... a mi vida fueron llegando en desorden, o simplemente en el orden que se les antojó todo lo que a la larga nos hizo lo que somos.

Al estilo de “Crash” (Vidas Cruzadas) un instante en mi vida:

La última película que vi fue “Festen” (Celebración), me acompañó una mujer que me dio un beso con “Donde iremos amor” que escribió uno que vio otra película (¿justo a tiempo?) con una argentina que conoció por mi y que me enseña cine sin conocerme; esa desconocida maestra fue encontrada gracias a un poema que estaba en un blog chileno, que llegó a mi por una perdida amiga caleña que me acompañó en momentos de desamparo...

Que bueno que apenas ahora, justo a tiempo, vi “Festen”, escuché “Fuego Preso”, conocí Cali.

Que bueno que mi lista de cosas por leer, oír y ver se acomoda y reacomoda a su antojo y no parece tener fin.

Que bueno que he estado rodeado de tutores, que no saben que lo son y hacen tan bien su trabajo.

Poderoso, frágil y perdible

2008-04-08T05:32:00.000-07:00

No está por demás recordar que las cosas más hermosas de este mundo están siempre en peligro de extinción: La salud, la amistad, los buenos recuerdos, el amor…

Es preciso volverse un conservacionista, cualquier esfuerzo por preservar esas especies será poco, pero no vano, vale ser soldado en su defensa con la consigna compartida: “Solo el amor es primero”, por eso esta canción:

“…Lo que puede el sentimiento

No lo ha podido el saber

Ni el más claro proceder

Ni el más ancho pensamiento

Todo lo cambia al momento

Cual mago condescendiente

Nos aleja dulcemente

De rencores y violencias

Solo el amor con su ciencia

Nos vuelve tan inocentes

El amor es torbellino

De pureza original

Hasta el feroz animal

Susurra su dulce trino

Detiene los peregrinos

Libera los prisioneros

El amor con sus esmeros

Al viejo lo vuelve niño

Y al malo solo el cariño

Lo vuelve puro y sincero…”

(Volver a los 17

Letra y música: Violeta Parra)

Inteligencia carranguera

2008-04-05T11:29:00.000-07:00

Había una vez un niño que no quería crecer… ¡carajo!, eso no sirve, ya lo usaron para Peter Pan…

Más bien: Su enorme y feroz figura escondía a un niño que quería seguir buscando el “Do” en su Clarinete, que se le perdió… bueno, es necesario aclarar que tampoco es feroz, de pronto “jeroz”, como lo manda la auténtica lengua Boyaca y que el “Do” ya lo encontró pero en su guitarra…

Bueno, mientras más rebusco más me enredo, mejor cuento lo que quiero contar:

Conocí a un campesino que no es un campesino, me tocó con sus canciones y con su espíritu, sus melodías y poemas hablan de unos sueños que se parecen a los de miles de anónimos y es para mi un músico virtuoso y un noble corazón

Me ha hecho pensar, otra vez, en lo que se debe, se puede y se quiere, en lo que tenemos para decir y en lo que nos callamos y que ser auténticos nos cuesta la vida misma, pero algunos están dispuestos a pagar en efectivo y por adelantado, y que los demás estamos llamados a aprender

La opción suya son las músicas tradicionales pero con nuevos contenidos, nada de vulgaridades fáciles de vender, nada de creer que nuestros instrumentos autóctonos no tiene otra manera de sonar o que no permiten nuevas aventuras, nada de subestimar la inteligencia de nuestro pueblo y nada de creer que a la gente solo le gusta lo obsceno… que revelarse es ser uno mismo!

La siguiente canción es del amigo, al leerla hagan el siguiente ejercicio:

No le canta al desencanto amoroso, no le canta a una mala mujer, no se trata de ninguna tusa mal tratada o cicatrizada en falso, le canta a esa manera de ser de una sociedad excluyente y consumista, esa que queremos cambiar…

Perdón Andrés, si me equivoco, pero esa es mi interpretación

SIN REVUELOS

Rumba Carranguera (Ska??)

Letra y música: Carlos Andrés Restrepo Espinosa

Si mi vida es un revuelo

Que me importan los estanques

Donde las flores podridas nada dejan reflejar

Si ayer fui de corto vuelo

Victima e´ tus consecuencias

Hoy aunque no tengo cielo

Tengo alas de libertad

Por que me voy girando sin remedos

Por que soy libre aunque aferrado a mí

Por que no pierdo sino que me encuentro

Cuando me alejo de tu abrazo letal

Si me alejo más me acerco

Ya no construyo recuerdos

Que me acerquen al lugar donde sufrí

Si por mi todo eligieron

Los que por poder eligen

Por abuso del poder no elegiré

Porque no eres un nido grato de amores

Ni en ti encuentro motivos para volver

Porque las puertas que a tu centro conducen

La historia las condenó a enmohecer.

Conozcan a Carlos Andrés Restrepo Espinosa en:

http://www.musicamp3.com/andresrestrepo

http://www.musicamp3.com/0050144/2510/blog/Andres_Restrepo

http://www.musicamp3.com/0050144/2512/blog/Andres_Restrepo

http://www.musicamp3.com/0050144/2511/blog/Andres_Restrepo

Y los de por aquí escúchenlo en vivo, GRATIS!, el próximo lunes 7 de abril/08 en el teatro Gerardo Molina de la Universidad Nacional, sede Medellín. Hora 6:00 PM

Calle 59A No 63 – 20

Medellín - Colombia

cantó y encantó

2008-04-05T11:18:00.000-07:00

Llegué puntal pero ya era tarde, el pequeño (diminuto) salón de Otraparte estaba completamente lleno, en su mayoría de señoras y señores, no es necesario ser adivino para saber que el sitio estaba lleno de tíos, tías, hermanos, primos, amigos personales… familia,… una hermosa familia que no estaba allí solo por “apoyar” al muchacho, sino para disfrutar de su condición de privilegiados de disfrutar la “primicia mundial” del hermoso trabajo por entregar del pelao: una verdadera joya de esta ciudad y este país.

Me tocó en el último rincón, donde no se veía sino la punta del sombrero del artista y si no es porque el sonido estaba excelente y por mi profunda admiración al que cantaba, no me hubiera quedado; algo parecido ocurrió con otro montón de personas que llegaron después de mi, les tocó afuera, hacía frío, no había sillas y ahí se quedaron de pie y felices.

De la caleta personal salió un roncito para mitigar mi frío y mi amada que se apretó contra mi fueron suficientes para estar cómodo…

Y salió el artista… con el sombrero y la chaqueta que buscaba desde hace rato para mi y que ya me negaré a tener… y con esa cara de “culicagao” que no se la quita ni Europa ni Argentina, en el sur dirían “eterno pibe”…. y cogió su guitarra…

Que hermosa velada, otra vez Alejo nos deleitó con su maestría en el instrumento, con su dulce y poderosa vos, con su poesía que nos toca en la fibra más intima

Cantó canciones de “Buscando Luces” que nos traen recuerdos gratos, y de “El Alma Descalza”: cantó “Unas Son de Cal” y se le oyó mejor que a Pala ( que no es cualquier cosa) y cantó sus adelantos de lo nuevo, su promesa de trabajo, que compramos por anticipado: Interior, palabras y notas bellas para hablar de nostalgia, partidas, llegadas, amor y desamor.

Para mi gusto falto: A mitad de camino, pero los invito a oírlo:

http://es.youtube.com/watch?v=APAIuFOUW3U&feature=related

Alejo, no se si esto lo vas a leer, tal vez no, en ese caso será otro mensaje en una botella, pero eso es poco para detenerme.

Yo soy uno de esos desconocidos del público, una cara anónima de asombro que se “soya” el concierto y que está pendiente de noticias tuyas.

Esta es mi forma de agradecer por tus canciones.

http://www.alejogarcia.com/

Canta Alejo...

2008-04-04T10:56:00.001-07:00

Archivo “Música en Otraparte”
R E C I T A L
Alejo García en Otraparte
—Viernes 4 de Abril - 8:00 p.m.—

* * *

Valor de la boleta: $10.000

Preventa nuevo álbum “Interior”: $20.000

* * *

Abrebocas del nuevo disco de Alejo García en Otraparte

El viernes 4 de abril, a las 8:00 p.m., el músico y compositor Alejo García realizará un concierto en la Casa Museo Otraparte con el fin de compartir algunas de las nuevas canciones incluidas en su último trabajo discográfico titulado “Interior”.

La temática del nuevo disco es el amor y la nostalgia de los adioses. Por eso el concierto del 4 de abril estará lleno de romanticismo, que sumado a las vivencias de Alejo García harán de esa noche una velada muy especial para los asistentes.

En este concierto se comenzará la preventa oficial del disco “Interior”, el cual tendrá un valor de $20.000. Las personas que adquieran anticipadamente este trabajo musical serán invitadas al evento de lanzamiento, programado para finales del primer semestre de 2008.

V.I.P

2008-03-27T19:40:00.000-07:00

Lo que dura el semáforo en cambiar, ese es todo el tiempo que tengo para el espectáculo invisible a otros ojos, la ventanilla del autobús señala el inexorable marco, o un poco más atrás con giro de cuello, un poco más adelante hasta donde la miopía deja...
Dos colegialas descaradamente hermosas derrochan sonrisas y sonrojos para salir de escena, el hombre de traje gris cruza rápidamente, parece flotar y solo su portafolio lo mantiene pegado al piso, pero pronto pasa a un segundo plano, una obesa dama escarba en las basuras en la acera de un edificio, la acompaña un perro negro, particularmente bello y dueño de la calle, ella le habla, parece que tienen una conversación fluida porque él la observa detenidamente mientras ella sin dejar de hablar esculca en las bolsas negras, se supone que eso le toca al perro pero por alguna razón la costumbre ha cambiado y en esta ocasión es ella la que mete la mano en las inmundicias de un conjunto residencial, la conversación se prolonga, ahora parece que discuten, seguramente al perro le disgusta no poder olfatear a sus ansias y teme que los mejores hallazgos se los lleve ella, riñen y ella cruza media calle, él inmóvil, ella gira y le grita para que la siga, pero él no se mueve, espera pacientemente a que pase el bólido que por poco la atropella, pasado el peligro el perro la alcanza para continuar la inspección...
La escena se desliza rápidamente para desaparecer definitivamente, en los altavoces del colectivo resuena una extraña banda sonora...

La obra espantó el espanto, la sonrisa invisible es el aplauso.

Minotauro solo

2008-03-27T10:27:00.000-07:00

Soñé con la enigmática mirada de ojos

que conocen la entrada, el camino,

los rincones, la salida de mi laberinto

me ven… ¿están arriba?, ¿al lado?, ¿abajo?

No los oigo, su boca es hermética

No quieren hacer saber de su existencia

No queda ningún rastro de sus pisadas

No puedo ver en esta penumbra

Sus dedos se detienen en el instante

justo en que iban a hablar

su piel se guarda un secreto a mi tacto

su aroma se aleja de mi olfato

No inventaré artilugios

para encontrala

no usaré más mis alas de cera

que existes o no, será mi fe

Ojos silenciosos que leen o releen,

¿Es deseo esa mirada?

¿Es suspiro esa palabra muda?

¿Desencanto o decepción?

¡Esa lágrima me pertenece!

no te la lleves sin permiso

que un minotauro hambriento

es un peligro para doncellas…

Las reglas

2008-03-14T15:23:00.001-07:00

No tengo los datos suficientes y confiables como para afirmar, sin otro respaldo que el idealismo, que sujetos como Gonzalo Rodríguez Gacha, Pablo Escobar, Raúl Reyes… y otros cuantos similares, no se merecían la muerte violenta que padecieron; seguramente que su exclusión definitiva de este plano de la existencia era ineludible.

Lo que si tengo claro es que sus “bajas” fueron cuidadosamente planeadas por funcionarios encargados de esos menesteres, tal como ha ocurrido en casi toda la geografía mundial, basta documentarse sobre los asesinatos selectivos del estado Israelí (Caza de Nazis), los trabajos especiales de los Rusos (Leon TroskyTrosky es un buen ejemplo) y ni que necesidad hay de mentar a los gringos y sus excelentes pupilos latinoamericanos de la “Escuela de las Américas”.

Ahora bien, si es el asesinato una actividad estatal, no debiéramos dejar de mentirnos sobre aquello de que está proscrita la pena de muerte en nuestro país (según un librito que se llama Constitución Nacional de Colombia)

Por lo que se oye por acá ese tipo de homicidios, o el cometido por un guerrillero que traicionó a su comandante y lo asesinó a mansalva (Por precio, en condiciones de inferioridad… circunstancias agravantes del Homicidio en Colombia) está bien visto, no merecen reproche público, por el contrario son motivo de recompensa y alborozo y dignos de ejemplo para las nuevas generaciones, por tanto no deben ser objeto de castigo o sanción penal, según dicen en público, los más altos dignatarios de la justicia.

Hace rato que sostengo que “la pena de muerte en Colombia debiera ser abolida” a mis amigos les consta, sin embargo estoy empezando a pensar que sería más fácil reglamentarla que prohibirla.

Si nuestra sociedad decide matar a sus enemigos como forma de mantener el “statu quo” por lo menos debiera de garantizarles un juicio “justo” a los condenados.

Estoy seguro que se harían largas colas para cubrir la nueva vacante de VERDUGO, en los tribunales.

Juego de palabras...

2008-03-07T10:02:00.001-08:00

Mutación

(… o de como aprendieron a gustar del sol)

Están entre nosotros,

Ya no odian el ajo,

No temen a crucifijos,

No solo chupan sangre,

Vampiro, Bampiro,

Banpiro, Banquero…

Preguntas Idiotas...

2008-03-04T14:01:00.000-08:00

“Del Orinoco el cauce
Se colma de despojos,
De sangre y llanto un río
Se mira allí correr.
En Bárbula no saben
Las almas ni los ojos
Si admiración o espanto
Sentir o padecer.”
(3 estrofa Himno de Colombia)

Preguntas idiotas…

¡A yo no entiendo!, estoy dándole vueltas a unas preguntas pendejas con ocasión de el alboroto de moda, vicio de fijarse en minucias sin trascendencia y no abordar el asunto de fondo

En todo caso para que esto me cause alguna inflamación interna (¡ó externa!, quien sabe) mejor pregunto:

¿Quién me puede dar la referencia de los computadores de Raúl Reyes?, necesito un equipo y como veo que esos son tan finos que aguantan bombardeos, mejor compro de esos, es que a mi esas cosas se me suelen caer al piso. Como que a un tal “jabón” (difunto) le encontraron también computador, pero de esos no me gustan porque son tan resbalosos que lo encontraron como dos meses después de que se le perdiera al dueño.

Volviendo a las preguntas:

¿Cuándo se enfría una persecución en caliente?, ¿Será que eso dura caliente mucho tiempo?, ¿Todavía está caliente?

¿Por qué los militares no se trajeron los otros muertos de Ecuador?, ¿Acaso faltaron al deber de dar “cristiana sepultura” a los difuntos?

¿Por qué no asistieron a las guerrilleras heridas? ¿Será que no querían meterse en competencias ajenas porque eso le toca al centro de salud de Ecuador y las señoras no tenían “EPS” ni “SISBEN”?

¿Si alzaron con los computadores tan importantes? ¿Por qué no se trajeron entonces los fusiles y otras pendejaitas que había por ahí?

¿Morir en un bombardeo es un acto de combate?, ¿o sea que los pilotos de los aviones tiraron las bombas en defensa personal?

¿Bombardear un campamento es un acto de guerra, eso parece claro, pero ¿si se trata de una base militar es terrorismo?

Los que me conocen me perdonaran fácilmente, los que no, me explican, a lo mejor debo desaprender el tal D.I.H. que tanto nos hacen estudiar a los abogados pa´ los exámenes y que sin rubor se exige al “enemigo”

La euforia y la alegría se parecen, aunque sea euforia por la guerra, enturbian el entendimiento.

2008-02-27T04:32:00.000-08:00

Todo está a punto de terminar,

todo está a punto de comenzar,

mueren cada día etapas de nuestra vida,

morimos un poco con cada suspiro,

nacen otras angustias,

nacen otras alegrías,

nacemos un poco todos los días,

te me vas, vida, como me llegas,

si no, ¿donde metería lo nuevo?

La ley mas simple del universo

es no obstante enigmática e inexorable,

Pierdo amigos y contrincantes,

gano enemigos y otros cómplices,

pierdo antiguas fes,

gano nuevas incertidumbres,

lo que va quedando es un cuerpo

experto en fragilidad

duda que llaman madurez

ganas que no pares de nacer...

Cardumen

2008-02-11T14:27:00.000-08:00

“Que no se quede callado

Quien quiera vivir feliz”

Atahualpa Yupanqui

No es posible permanecer impávido en medio de la euforia de miles, o por lo menos para mi, resultó perturbador sentir la inmensidad de la multitud; millones de ánimos coincidiendo en lo básico “repudio a la guerra”

Visto desde abajo, perdido en el tumulto, la sensación era similar a la de flotar en mar abierto: certeza de la insignificancia, miedo a ser devorado por algún feroz depredador que arremete contra el cardumen, pero seguro de no estar solo.

Con mis compañeros peces sentí la embriaguez del no pensar, asumir que esto es lo correcto y no son necesarias explicaciones para algo tan obvio: hastío por los violentos, ese era el único mensaje válido y verlo refrendado por tantos me hizo sonreír por instinto.

Desde arriba, desde el vuelo del águila o la “magia” del televisor, el cardumen parecía sólido, poderoso, invencible…

Pero la obnubilación resultó breve, frente a mi cruzaron dos monjas y detrás de ellas un sinnúmero de chiquillas de uniforme, dos de ellas derrochando sus risas de juego enarbolaban una pancarta: “Chávez, Fascista, el pueblo te detesta” .

Petrificado traté de verificar mi información, estoy casi seguro que hay claras diferencias entre “Fascista”, “Marxista” y “Populista” y me prometo a mi mismo confirmarlo en libros lo más pronto posible; me enfurezco con las monjas, ¿como es que no corrigieron a las niñas en su ingenua confusión histórica de elementales ideas políticas? y luego me burlo de mi propia estupidez, reparo en otros carteles, coros y estribillos que echan por tierra la ilusión de unidad de intención… ingenua ilusión, ni siquiera “guerra” es lo mismo para todos.

Lo triste fue que ese pequeño tropiezo rompió el “encanto”, de repente volví a pensar, volví a preguntar, abandoné el cardumen y sentí que, ahora si, de repente sería presa de ese oscuro depredador que desde las sombras prepara su mejor mordisco, así que procuré ponerme a salvo rápidamente.

Ya de regreso a mi caverna encontré un texto para hilar con lo vivido:

¿De donde viene la voz del pueblo?

Por Jorge Majfud (Profesor Universidad de Georgia, Estados Unidos)

“…Otra paradoja de esta frase prefabricada: Una de las primeras menciones escritas de vox populi, vox Dei la hace Flaccus Albinus Alcuinus hace más de mil años, precisamente para refutarla: …tumultuositas vulgui semper insaniae proxima sit (“…La cordura del vulgo es más bien locura”)

Su raíz pagana y tal vez demagógica, autoriza al pueblo en nombre de Dios pero/y es utilizada por toda una gama de ateos anticlericales. Por otro lado, la burocracia que le han inventado a Dios para ayudarlo a administrar su Creación, ha practicado históricamente el lema contrario: “El poder del rey procede de Dios”. Por lo menos desde Tutankamon hasta los generalísimos y (no) muy católicos Franco, Videla, Pinochet y los neoconservadores norteamericanos. Tampoco el Vaticano recurrió jamás a la “vox populi” para elegir la “vox Dei” ¿Cómo habría Dios de dotarnos de inteligencia y luego exigirnos una conducta de rebaño? (Debates Nº 47 Mayo- Junio de 2007, Universidad de Antioquia, pagina 13)

Ivan, El perro

2008-01-23T16:55:00.000-08:00

Me sorprendió que me presentara a su perro antes que a si mismo.

- Este es Iván, mi amigo, - me dijo con su mueca sonrisa llena de satisfacción, cual padre orgulloso que muestra las fotos de grado de un hijo a una visita inesperada.

Yo solo atiné a reír y repetir que seguramente sería mucho mejor amigo que cualquier hombre y él, con gesto de haber escuchado la verdad de su vida, tan obvia que era innecesaria la repetición, dijo que no había nadie mejor.

Mis pensamientos vagaron hasta otros perros famosos de mi presente, Lolita y su inseparable amiga marisa, Pepito y sus hijos miguel y ana, Luna, la adoptada, Bruno y Paco y los cruz, la Gallada de jairo y amparo...

Lo que nos hace verdaderamente humanos – según algunos- es la amistad, como si serlo fuera una virtud en si misma, otros, en fin, dicen cuanta exageración se les ocurre respecto a lo que significa ser amigo y de tantas repeticiones el asunto se vuelve soso y baboso, como esas eternas presentaciones que no cesan de llenar el correo y te amenazan incluso con hacerte sentir malvado si te niegas al automático “reenviar”.

Me pregunto entonces, si eso es así, si es tan auténticamente humana la amistad, ¿Por qué puede existir y ser más sincera entre un humano y un no humano?.

No he sido de mascotas y hasta he afirmado que es una especie de aberración ser cruel y despiadado con los hombres, - hablo de ir más allá del simple desprecio o indiferencia - y al mismo tiempo tratar a un animal o una planta como si fuera un igual o más y otorgar privilegios que se niega aun para a si mismo.

Ese hombre pobre, solo y abandonado me dio evidencia de mi error.

No fueron necesarios mayores datos para elaborar su biografía, vivía solo con su amigo Iván en un ranchito que encontró abandonado en el cerro “Cristo Rey” y que otro desposeído había dejado a nadie tras su muerte repentina; dos tinajas, un fogón de leña, unos cuantos andrajos, un radio de pilas y su tesoro: Iván, eran todos sus haberes; subsistía del rebusque en la plaza de “ciudad” Bolívar.

Me extrañó su petición “Tómele una foto a mi perro” era lo único que quería y cuando acepté fue como si le hubiera obsequiado el más grande de los regalos.

Conmovido regresé por mi ruta de caminante pensando en lo diferente que es la felicidad para cada quien.

No comprendí en ese momento en que consistía el placer de que un desconocido le tomara una foto que nunca vería a su único ser amado, pensé que el correo electrónico era una excentricidad ofensiva para ese hombre, así que prometí enviarle la foto y no tardé en cumplir mi gratuita oferta.

Supongo que esa foto estará ahora en un rincón de su choza y que fue un motivo de celebración y orgullo para esos dos amigos… uno de ellos recordará a ese extraño que se reía de nada y “que nos tomó una foto”.

(Inspirado por un relato de viaje de mi amigo Germán Vallejo)

Dulce...

2008-01-22T18:35:00.000-08:00

Colección de Malos

2008-01-19T07:39:00.000-08:00

Este es un gusto raro ¿A quien le gustan los malos?, seguramente a uno que apruebe sus antivalores, dirán.

Pero no falta el abogado del Diablo, si miramos a Lucifer, no como la encarnación del mal, sino como el primer fracasado y por tanto el primero en ser capaz de asumir el reto de ser libre, encontramos a un artista, un héroe capaz de desafiar al mismísimo Dios.

No pretende la exhibición ser una apología del mal, de hecho me resulta igual de difícil definirlo como al “bien”, pero hace rato que la idea me da vueltas y quien sabe que saldrá al final.

Los malos de mi colección son los de las películas, los que casi siempre pierden, los de la vida real casi siempre (¿o siempre?) ganan.

Así que por deformación profesional, aquello de buscar la “interpretación alternativa”, ejercicio de alteridad o, más honestamente, por buscarle la “comba al palo” iré colgando por aquí a los malos de “mentiritas”, como un acto de desagravio para esos perdedores sin los cuales las historias no serían tan divertidas.

Dicen que los malos se van al infierno, pero antes de visitar la casa de Dante pasaron por aquí a tomarse una foto.

Los primeros 10

LEX LUTHOR
GUASON
DRÁCULA
FRANQUENSTEIN
FREDY KRUGER
JASÓN (MARTES 13)
LORD VADEN
ALIEN
PREDADOR
TERMINATOR

Claudita

2008-01-10T06:00:00.000-08:00

¡La más valiente!, así pensé en vos hoy cuando te despedíamos con el corazón en la mano, un abrazo más y palabras que no logré articular en ese instante para decirte lo que te admiro, lo que te quiero y la nostalgia que me invade ver partir a la niña, la que, igual que para mis padres, será por siempre la consentida de la casa...

Ahora que estás más lejos te quiero más cerca. Te me quedás en el Alma

Buen viaje amada hermana, te mereces lo mejor.

La flor de la mañana

2008-01-09T09:44:00.000-08:00

Eran sólo dos extraños
concediéndose deseos
como dos enamorados,
que vaciaron sus manos
de desengaños y miedos
y de afecto las llenaron.

Calmaron con fresas su hambre
con vino su sed
y el frío con su calor,
y el sueño venció
la mañana volvió
y pensaron los dos.

Qué habrá tras tu mirada,
que tanto oculta y tanto da
vuelve a la cama a soñar,
que amor que mucho piensa
verás como comienza,
y entonces pronto acabará
la flor de la mañana hoy,
sembraste en mi ventana
fingiendo que fingías,
que me amabas.

Y prometieron locuras
y cumplieron las promesas
y se derramó ternura,
y confundieron sus cuerpos
en un solo abrazo largo
como dos enamorados.

(Letra y Música: Nacho Mañó)

Canta: Presuntos Implicados

Mal sueño

2008-01-08T05:41:00.000-08:00

Soñé con una horrible sensación, intentaba gritar y maldecir y no podía, la angustia asfixiaba con mano de acero mi garganta y el odio envenenaba hasta la última célula de mi cuerpo; me invadía la desesperanza en su peor significado: Impotencia.
Me desperté con dolor en mis dientes, los puños apretados, apaleado mi cuerpo como si una noche hubiera dormido en el infierno de un secuestrado y entendí que mi pesadilla era un pálido reflejo, una broma cruel, del horror ajeno de cada día.
Malditas… alimaña de alimañas
En tu torre de babel
Y con sal en las entrañas
Me venís a hablar de miel
Ya no te creo nada de nada….

Aquí es donde quisiera que existiera Dios, porque el demonio deja mejor evidencia de su existencia.

Ruedan sinceras lágrimas por los santos inocentes… almas en pena

Ojala acabe pronto, aunque sea con la muerte

Me canto a mí mismo

2007-12-30T11:29:00.000-08:00

Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo asuma tú también habrás de asumir,
pues cada átomo mío es también tuyo.
Vago al azar e invito a vagar a mi alma.

Vago y me tumbo sobre la tierra,
para contemplar un tallo de hierba.

Mi lengua, cada molécula de mi sangre formada por esta tierra y este aire.
Nacido aquí de padres de cuyos padres nacieron aquí y
cuyos padres también aquí nacieron.
A los treita y siete años de edad, gozando de perfecta salud,
comienzo y espero no detenerme hasta morir.

Que se callen los credos y las escuelas,
que retrocedan un momento, conscientes de lo que son y
sin olvidarlo nunca.
Me brindo al bien y al mal, me permito hablar hasta correr peligro.
Naturaleza sin freno, original energía.

WALT WHITMAN

Clara Luz

2007-12-20T09:26:00.000-08:00

Hoy se cruzó usted por mi camino, poetiza, ¡quien iba a creerlo!, pero una mirada a su mirada lo reveló con facilidad, se acercó firme, sin dudas, ofreciendo el aroma de sus versos, justo hoy que ya nadie compra versos, tal vez por eso los compré
La pregunta que me ha rondado en estos días es ¿porque se cruzan los caminos?, es probable que no exista una razón, pero prefiero soñar que alguna palabra suya era necesaria para mi incompleto rompecabezas, ... o tal vez ¿ambos tomamos piezas del otro?

"parada a la vera del camino
mirando el horizonte,
una ligera y suave lontananza
anuncia la llegada de la vida

Misteriosa y esquiva
se me muestra radiante;
se oculta entre las sombras;
y en esta intermitencia,
una angustia profunda
se cuela hasta mi alma

y...

En la vida tan sólo
parecía existir;
ese libro, esa mesa,
y esa luna brillante,
que de cualquier rellano
buscaba sonreir
(Clara Luz Cartagena Gil)

ORACION A LA JUSTICIA

2007-09-28T10:57:00.000-07:00

ORACION A LA JUSTICIA

Letra: María Elena Walsh

Canta Cuarteto Zupay

Señora de ojos vendados

que estás en los tribunales

sin ver a los abogados,

baja de tus pedestales.

Quítate la venda y mira

Cuánta mentira.

Actualiza la balanza

y arremete con la espada

que sin tus buenos oficios

no somos nada.

Lávanos de sangre y tinta

resucita al inocente

y haz que los muertos entierren

el expediente.

Espanta a las aves negras

y aniquila a los gusanos

y que a tus plantas los hombres

se den la mano.

Ilumina al juez dormido,

apacigua toda guerra

y hazte reina para siempre

de nuestra tierra.

Señora de ojos vendados,

con la espada y la balanza

a los justos humillados

no les robes la esperanza.

Dales la razón y llora

porque ya es hora.

Porque ya es hora

Porque ya es hora…

Mal sueño

2007-09-14T18:14:00.000-07:00

Eran la 1:53 a.m. cuando su propio grito estremecedor lo arrancó de la pesadilla.

Sabía perfectamente que había sido su grito real, no el del mal sueño, un leve ardor en su garganta lo confirmaba.

Los recuerdos de lo sentido eran vívidos aunque ilógicos, así como lo era el pulso acelerado y la sensación de desasosiego.

Miró la hora en su celular y reacomodó su cuerpo tratando de volver a dormir, un martes es un día de mucho trabajo y su cuerpo le cobraría cada minuto de sueño perdido.

Pero los perturbadores recuerdos no le abandonaban.

Se encontraba en una extraña tierra oscura e invadida por una leve niebla; una sensación de maldad y tristeza lo cubría todo, no parecían existir colores.

Estaba rodeado de personas que nada significaban para él y a todos les pedía que le ayudaran a encontrarla.

Un mal presentimiento le decía que estaba muerta pero a nadie parecía importarle.

Lo acompañaron a buscarla por matorrales y mangas pero no encontraron ningún rastro; la noche empezaba a apoderarse de la montaña y él sabía que no podría irse jamás de allí si no la hallaba.

Todos empezaron a irse hasta que se quedó completamente solo, caminaba apresurado sin ningún rumbo fijo, como si dentro llevara una brújula que a su antojo cambiaba de norte.

A lo lejos divisó un árbol, le pareció uno de esos sauces que tanto había visto en cementerios y un frío intenso recorrió sus venas hasta detenerse en su estomago.

El presentimiento se convertía en certeza, al pie del árbol vio una gran mancha sanguinolenta, sabía que era lo único que quedaba de su amada…

Lanzó un poderoso grito para cortar sus lágrimas y salir del sueño…

¿Como podía extrañar a alguien que nunca había conocido?.

La soledad de su casa retumbaba.

La verdad o te atreves

2007-09-12T19:10:00.001-07:00

La amistad necesita más de la fe que de la verdad

Aquel jueguito de la infancia: “La verdad o te atreves”, que para entonces era inocente, es practicado por otros más osados cuando son irreparablemente adultos.

Lo he visto, veo como se goza mordazmente con desenterrar secretos en sus homónimos a riesgo de levantar oscuridades, espinas, viejas heridas y hasta inconfesables pasados.

La versión comercial del asunto se llama “Nada más que la verdad” donde los concursantes se exponen a que se descubra su intimidad a cambio de una cierta cantidad de pesos.

Aunque todo el asunto sea una puesta en escena, como creen algunos, igual el asunto encierra una perversidad innegable o por lo menos procaz.

El formato desde luego no es Colombiano, es la comercialización de otra forma patentada de “reality” que en mi sentir explota lo más bajo de la condición humana.

En lo que considero mi ética personal hay cosas que no tienen precio, entre ellas, mi intimidad, es decir lo que guardo para mi y mi círculo más cercano.

La clara muestra de deterioro ético es justamente el ser capaz de hacer “todo por la plata”, esa idea que a las “máquinas de hacer dinero” les parecerá un anacronismo estúpido es, para mi, un piso para sostener mis creencias, entre ellas: Que la dignidad personal es un tesoro intransferible, que es posible ser un hombre honrado y llenar la propia existencia de razones que la justifiquen.

La verdad no es una virtud en si misma, hay cosas que es mejor que no se sepan, incluso, que nosotros mismos queremos olvidar.

Por eso dudo de aquella frase de algún prócer “La verdad os hará libres”

¿Libres de que?, ¿Libres para que? ¿Libres a que costo?

Primer viaje

2007-09-10T06:32:00.000-07:00

El niño abría sus inmensos ojos negros, como tratando de asimilar el significado de esos espacios relucientes de mármoles grises, su abuela, una anciana macilenta y mal vestida refunfuñaba entre sus escasos dietes una maldición que, de repetirse hasta el infinito, dejó de significar el odio que alguna vez pronunció.
La anciana preguntó a la primera persona que tuvo en frente, si esa era la fila para subir al piso dieciséis.
Con gesto de desagrado la elegante abogada le hizo entender que no, que tenía que ir a otra fila; en cuanto se alejó la anciana, la abogada recuperó la respiración al suponer que se había alejado para ella el peligro de algún olor nauseabundo que intuyó por los pobres ropajes de la señora.
El niño caminaba arrastrado por la abuela un paso atrás, atrapada su pequeña mano en las huesudas falanges de su ascendiente.
No comprendía lo que sucedía ni porque estaban en el “Palacio de Justicia”, su abuela le había dicho que tenían que ir a la cárcel a llevarle algo a su madre y él se preguntaba si ese sitio tan bonito era la cárcel.
Les tocó hacerse al final de esa larga fila llena de señoras y señores de mirada pérdida y la abuela le advirtió que tendría que quedarse muy quieto porque iban a montar en ascensor, que iban a subir muchos, muchos pisos flotando por el aire.
La mirada del niño reflejaba sus profundas dudas ¿Cómo era posible?, ¿flotarían por el aire como alguna vez soñó? ¿Vería, por fin, a su madre mientras flotaba?, ¿Como harían después para bajar?
La fila se movía lentamente de cuando en vez, cada que las puertas metálicas se tragaban una buena cantidad de personas y se acortaba más la distancia de ellas a la pareja.
Le preguntó a la abuela lo que tenía que hacer y ella le dijo que solo tenía que quedarse “quietesito”, pero una señora que oyó la pregunta y supo que era su primera vez en ascensor empezó a decirle que era como montar en avión, que sería muy divertido, pero que se agarrara bien duro de la abuela para no caerse, el lo creyó todo.
El rostro del niño mostraba su viaje imaginario y preguntó si había asientos para todos, pero antes que le contestaran se abrió de nuevo la puerta y se tragó otro pedazo de fila.
El niño quedó atrapado entre un montón de adultos, para su decepción el ascensor solo tenía una silla y ya estaba ocupada por una señora vestida de azul.
Todos empezaron a decir números y la abuela volvió a preguntar si esto la llevaba al piso dieciséis, nadie le contestó y de repente se cerraron las puertas.
El niño contuvo la respiración y se aferró duro a la mano de su abuela, en su estómago sintió que de un momento a otro comenzaría a flotar y le preocupaba perderse entre toda esa gente flotando, sintió un vacío en sus rodillas y su rostro todo reflejaba el asombro, mezcla de emoción, miedo y alegría… de repente se abrieron de nuevo las puertas.
Se preguntó lo que pasaba ¿se habría dañado la máquina? Concluyó que si, porque algunas personas se empezaron a bajar, pero un instante después se volvieron a cerrar, de nuevo todo empezaba, ahora seguro que si iban a flotar, sintió lo mismo que antes y pensó que seguramente el aparato funcionaría mejor con menos gente, ahora si había espacio para flotar y ya no tenía miedo…
Pero no, todo volvió a parar y se abrieron de nuevo las puertas para que otros se bajaran, esperaba que se volvieran a cerrar para intentarlo de nuevo, pero su abuela lo jaló del brazo… habían llegado ¡y el no quería bajarse!,
¿Pero como? no le había tocado sentir como un avión, o por lo menos, no como el imaginó sentir.

Ambiguo

2007-09-04T10:16:00.000-07:00

Lo que oímos, como lo que somos, es la suma de nuestra historia y nuestras circunstancias; nacimos en un tiempo y en un lugar en el que confluyen mezclas, tendencias, culturas, identidades y sin remedio, o por fortuna, según se mire, ese es el caldo del que bebemos.

Hace poco oí duras críticas a la “fusión”, como vienen denominando algunos jóvenes a lo que hacen al mezclar a su antojo músicas tradicionales, sonidos ancestrales, con ritmos electrónicos y originarios de otros espacios y tiempos.

Que falta de originalidad!, decían, y me quedé preguntándome si mi crasa ignorancia me impide distinguir una cosa de otra, si no tengo un gusto definido y porque hay tantas cosas tan distintas que son de mi agrado cuando debieran excluirse o repelerse.

Puede ser que no tengo el oído refinado, ni tampoco el paladar exquisito, para apreciar los sonidos “Gurmet” que se supone son los producidos por los sabios de las músicas puras – si es que eso existe –, pero cabe la posibilidad de que esos críticos sean los de oídos sordos a lo nuevo hecho aquí con sonidos reciclados, retoños de flores nacidos en el estiércol gusarapiento del pasado.

Me confieso “cross over”, capaz de soportar, y hasta gustar, casi todas las músicas, mientras no se prolonguen en el tiempo indefinidamente, porque creo que es una falsedad acudir al recurso de nuestra “identidad”, cuando ella no existe.

Me gusta la frase de Puerto Candelaria en su segundo CD “nuestra identidad es la falta de identidad”.

Para otros el valor de un trabajo nuevo radica en que sea extranjero, de preferencia en idioma incomprensible y santificado por algún Gurú del mercadeo globalizado.

Yo celebro la existencia de seres que se burlan de eso haciendo con su música lo que les da la gana, con la simple excusa de gozarse el estar vivo: Trance o proceso previo a la muerte.

Puede resultar ambiguo este gusto, pero lo prefiero a esos purismos que me suenan hipócritas.

Canto poesía

2007-08-30T20:04:00.000-07:00

Por no perder la costumbre y

Porque lo leerá quien quiero

“Gracias, mujer por quererme

Y por dejar que te quiera;

Gracias por la primavera

Que tu amor vino a traerme.

Cuando el corazón enferme

De nuevo, amor distraído,

Comprobará mi latido

Que fuiste sola el amor,

Y que todo mi dolor

Renacerá con tu olvido.

Tendré una canción tardía

Para este amor de retardo,

Y el pensamiento que guardo

De otro amor en contravía.

Ni la confianza confía

Ni la fe cree en la fe,

Pero este amor, ya lo se,

Encontrará su manera

De ser amor en la espera

O esperar lo que ya fue…

(Décimas, Manuel Mejía Vallejo – Tomas Latino)

Versión Luís Fernando Franco – Juan Montes

Canta NIYIRETH

El Amarillismo, la taxidermia y la política

2007-08-25T09:51:00.001-07:00

Lo que pensé leyendo a LA IGNORANCIA COMO NEGOCIO en PALABRAS PALA

El culto a lo muerto, la necrofilia, la coprofagia, el morbo sangriento, son, entre otros, gustos que no comparto, es difícil para mi entender el placer de ver cadáveres descuartizados, o aún completos, más aún si son reales y no obras de ficción creadas con fines de generar algo en un espectador

¡Pero como gusta ese producto! Al lado de los ríos de sangre, corren, paralelos, ríos de billetes; es un inmenso y lucrativo espectáculo

Lo más evidente desde luego son los medios que reconocemos como “amarillistas” pero no se puede ocultar que con similares colores -rojo y amarillo- está teñida casi toda esa industria de los “medios”

Lo que vende parece ser el morbo y ¿a que me refiero con esa palabra?

Morbo. (Del lat. morbus). m. enfermedad (ǁ alteración de la salud). || 2. Interés malsano por personas o cosas. || 3. Atracción hacia acontecimientos desagradables. || ~ comicial. m. Med. epilepsia. || ~ gálico. m. Med. Bubas o gálico. || ~ regio. m. Med. ictericia. || tener ~ algo. fr. Producir morbo (ǁ interés malsano). □ V. cólera ~.(Microsoft® Encarta® 2006. © 1993-2005 Microsoft Corporation.)

Es la tercera acepción de la que hablo y eso es lo que el gran público compra, es en fin, nuestra propia sombra vergonzosa, ¿Será acaso ese atávico placer de saberse “vivo en medio de tantos muertos”?

Conozco coleccionistas de recuerdos de suicidios, escucho carcajadas alborozadas ante asesinatos y ejecuciones filmados para la amorfa masa de espectadores de Internet, y pienso que no existe ninguna diferencia con los asistentes a las hogueras de la inquisición o a las crucifixiones romanas.

Adoradores de la auténtica crueldad, el irresistible placer del mal, adictos al espectáculo de la muerte

¿Pero de donde esta sensiblería? ¿Será que del constante contacto con las infamias que se conocen a diario de primera mano en los Juzgados me he reblandecido al punto de la putrefacción?

Tal vez otros se momifiquen y endurezcan, alcancen por esta vía la “insensibilidad clínica” de que hablan los médicos, pero a mi me asquean esos horrores; no se me van rápidamente de la retina cuando los veo sin buscarlos

Prefiero el arte o el artificio, aunque sean una mentira, prefiero el sueño o la poesía, así sea al final un claro síntoma de esquizofrenia: La creación de un mundo paralelo, alterno y existente solo para “el enfermo”

Pero como oí decir que la taxidermia también es un arte me pregunté por su probable significado, se trata en principio de trofeos, primero de guerra y luego del cazador o viceversa

Si pienso en trofeos de guerra la horripilante imagen de cabezas decapitadas de campesinos – guerrilleros o no - colgadas en un árbol de la selva de Urabá, que alguna vez escuché en un relato de la guerra en Colombia, me estremece por su extrema crueldad

Solo se me ocurre que esa conmoción puede resulta grata, en sentido figurado: Que tal si las cabezas que colgaran, en una lustrosa sala del senado fueran las de los cientos -¿o miles?- de “lagartos”, como se le dice por aquí a nuestra fauna politiquera especialista en robarse lo público: delincuentes de cuello blanco como se les conoce en el contexto internacional.

Bueno admito que la idea mejora un poquito si cambiamos las cabezas por sus retratos como se piensa hacer en unos cuantos muros de la “infamia” en Bogotá con los delincuentes sexuales.

Aún así no me cuadra el gusto por esa variación de la taxidermia

La razón es muy sencilla, volver a la “Picota Pública”, “El San Benito”, la retaliación o las ordalías, formas antiguas de castigo infamante que demostraron su ineficacia e injusticia a través de la historia

No solo es renunciar a cientos de años de civilización, el tal muro de la infamia es absolutamente inútil y contraproducente: El escarnio público no es ni más ni menos que un espectáculo

Ni los violadores de niños -o de adultos-, cambiarán un ápice su conducta, con ser elevados a la fama por los medios, ni los corruptos administrativos se “santifican” o salen de circulación con el escarnio, por el contrario el efecto es contrario y termina en apología del delito

Nuestra historia reciente nos muestra la reelección por voto popular para condenados por, entre otras, robarse los dineros públicos, es para mi un misterio escudriñar las razones, pero el caso es que termina por rodearlos un aura de mayor apoyo popular, parece que la evidencia de la continua impunidad para unos y otros no hace más que gritar a los cuatro vientos; “Ellos ya lo hicieron y nada les pasó, hágalo usted también, únase a la cruzada nacional, el problema no es robar (delinquir) sino dejarse pillar, el asunto no es violar, sino cuantas veces lo repites y que tan famoso te vuelves impunemente antes de que a alguien le parezca importante”

Pero recuerden que en el fondo no se trata de solucionar nada, ni la violencia sexual, ni la corrupción administrativa, se trata de mantener andando una máquina de hacer dinero que no funciona con gasolina, sino con sangre y mierda

Puestos uno seguido del otro, el amarillismo, la taxidermia y la política, nota uno que son de la misma familia: La Infamia

Ejercicio para una clase de cálculo

2007-08-09T11:15:00.000-07:00

Presupuesto lógico necesario

Carta para un amigo desconocido,

Profe,

Vos sabes cosas de cálculo, yo - es hora de confesarlo - tengo problemas con la tabla del 7 y lo peor, ya no me la quiero aprender

Pero tu observación y noticia reciente en este blog me ha puesto a pensar en matemáticas, me pregunto por ejemplo por las progresiones geométricas o por los número exponenciales que, según entiendo, son los que se “elevan” a la “n” o “x” potencia…, lo que si se, es que esas cuentas siempre me llevan a proporciones gigantescas, - astronómicas suena mejor, pero prefiero no meterme por ahora con las estrellas -

Explico: Por ejemplo una opinión “x” en este blog es leída por 3 observadores, uno de ellos lo pasa a otros 38 que, con la opinión en cuestión, toman lo que dice y lo que no dice – factor menos uno para el ejercicio - para crear (¿Factorizar?) un propio pensamiento u opinión y cada uno de ellos lo multiplicará por…¿? (¿o será “n”?)

Después algún enamorado dirá a su chica, “…tenemos un profe de calculo rayado, imagínate, hablando de las cortinitas de un bus para jardín…, pero el man es bien, no se le puede hacer la mala con el rector…” y así sucesivamente hasta resolver la ecuación, o reducirlo todo a cero o volverse uno completamente loco

Téngase en cuenta que solo se intentó “despejar” uno de los tres factores – lectores – y que nuestra “área” se limitó a nuestra pequeña provincia – Medellín- sin pretender extendernos a implicaciones “espaciales” más al SUR o a la Capital de la República y sin tener en cuenta los problemas del tiempo y su relatividad…

Y todo eso a su vez viene de la visión de otro que escribió su diario de viaje y me conmovió hasta sacudirme para recuperar el habla…

En fin eso debe parecer un rebuzno para quien conoce el tema de los números, - ahí perdone –

Bueno, mientras espero con una confianza inaudita las 38 “ideas” sobre “instrucciones para subir una escalera”, o por lo menos alguna de ellas, reviso mi propia opinión sobre el poder de las palabras.

Es falso que se las lleve el viento, por el contrario parece ser que una vez dichas ya no nos pertenecen y que solo diciéndolas pueden nacer más

Las palabras dichas en soledad, igual nacen y mueren con la pena de solo conocer a su padre – madre- y a veces consolarlo, otras tienen la dicha de vivir miles de años y que millones las escuchen una y otra vez, tan solo porque su padre entendió que a él ya no le pertenecían y las regaló a los otros, por virtud o por maldad

Además parece que las palabras no siempre significan lo mismo, ni aún para quien las pronuncia.

Gracias profe por regalarme tus palabras, así como lo hacen los otros grandes amigos, -conocidos y desconocidos-; Así es difícil sentirse solo

Teceo

PD: Bueno, como esto no es matemáticas, no existe prueba – que se sepa – para saber si el resultado es correcto

Mango con sal

2007-08-08T20:13:00.000-07:00

Una opinión y un cuento

¿En que lugar del mundo venden “mango con sal” en medio de un concierto de música clásica? o ¿Dónde venden “tamales calientes” a la salida de un concierto de música antigua con un grupo como “KALENDA MAYA” o uno de arias para bajo con “VALERIANO LANCHAS”?. Respuesta: En Medellín

Advierto que esta no es una apología de la “pujanza paisa”, mito ridículo que suele ocultar (o disimular) nuestros vicios, antes que destacar nuestras reales virtudes

Tampoco es una crítica a la presencia de esos humildes hombres que así se ganan el sustento, vendiendo cualquier cosa en donde sea que alguien les compre.

Aunque a algunos les suena a chiste, para mí se trata de una demostración de que el arte, la cultura y la educación pueden ser el eje adecuado de la administración de una ciudad y porque no, hasta de un país.El evento: Parque Cultural Nocturno “Música Clásica”

LUGAR: Parque de los Pies Descalzos (Medellín – Antioquia)

HORA: 6:00 p.m. a 11:00 p.m.

GRUPOS: Ensamble 6/4 – Kalenda Maya – Vocalicceto – Ballet Clásico con Carolina Correa – Teresita Gómez – Conjunto de Cornos – Valeriano Lanchas – Banda Sinfónica Juvenil de Medellín.

Se trata de la repetición, mejorada, de una primera experiencia de un “tablado popular” donde se escuchan propuestas alternativas a las que se suelen oír en las verbenas y carnavales de nuestro país.

Pero una cosa es ver la programación que por estos días se celebra en esta ciudad y otra asistir a los espectáculos y sentir una plaza llena de gente en un bello acto de Paz: Apreciar el arte.

Algunos hechos hacen creer a los incrédulos, por eso quise hablar del “Parque Cultural Nocturno”, me recordó la necesidad de dejar el pesimismo para mejores épocas, como dijo algún sabio.

A mi modo de ver esta es una demostración de que con los dineros públicos si se puede hacer lo correcto: Apostarle a la cultura y la educación como senda de mejores tiempos.

¿Si una ciudad puede dar muestras de transformación, será posible hacerlo más en grande?

Bueno, digo yo, como dice un amigo,

El cuento:

Mango con Sal

Fue una fresca noche, la ciudad parecía estar a gusto con sus hijos que por lo menos por ahora parecían, de nuevo, hermanos…

El escenario estaba preparado, por fortuna con las mismas exigencias de cualquier tablado con orquesta de moda: luces, poderosa amplificación, presentadores adecuados para el espectáculo, sillas suficientes para casi todos los asistentes, público que colmaba el espacio y en general orden y silencio para los artistas.

Doña Hortensia miraba con ojos inquisidores la muchedumbre mientras decía a su hijo ciego “Que botadera de plata esa de estar poniendo bibliotecas en esos palomares, esa gente por allá no lee…”, logró apoderarse de un par de sillas desocupadas y con aires de realeza tomó asiento con su vástago.

No dejaba de incomodarla que el concierto fuera gratis, que no hubiera control de entrada y que los funcionarios de policía ejercieran su presencia con moderación, pues no se dedicaban a “raquetiar” a los barbados y mal vestidos, como suele ser su oficio.

No soporto su olor a naftalina y su traje negro así que me alejo un poco para sofocar mi rubor ante la blasfemia del esperpento, lamento no poder acusarla de brujería a la Santa Inquisición, tal vez en otros tiempos…

Me quedo cavilando en eso de poner los libros en donde se necesitan: las manos de todo el que los quiera leer, ¿Cómo puede alguien oponerse a una idea tan noble y excéntrica para el actuar a que estamos acostumbrados de lo políticos?

El comienzo del concierto estuvo acompañado de gran alborozo del público, la gente, sin distingo alguno fue conmovida por el poder de la música, no importó de que sector de la ciudad viajó para ver esto, ni tampoco el estrato - Así se le dice por aquí al valor del recibo de servicios públicos como falso signo de mejor condición social -

La música ahogó mis pensamientos, desfiló el Jazz, los aprendices de Teresita Gómez, ella misma conmoviendo con su mera presencia, la maestría vocal del grupo Vocaliceto precediendo a Valeriano Lanchas y su poderosa voz, - un rugido reconocido en todo el mundo -, luego unos locos disfrazados de hace siete siglos de instrumentos antiguos - con “autentica tripa de gato”, según el presentador- conmueven a todos por su honestidad, ballet y los prodigiosos niños-jovenes músicos que tocan lo que no se escucha en la radio

Doña Hortensia de vez en cuando aflojaba su agria cara de amargura al penetrar en ella algunas melodías, pero rápidamente recordaba que estaba en público, aunque nadie la veía y volvía a su pose de provecta dictadora, solo algo podía empeorar el gesto: El asco, que sentía cuando pasaba por sus alrededores un humilde muchacho ofreciendo sus “mango con sal”.

El evento se prolonga más de lo programado, no por retrasos, si no por un comportamiento inverosímil del público: A coro, como si fuera consigna municipal, no tiene ningún recato en exigir al artista en turno “otra” y “otra más”, sin importar que lo que se escucha sea del siglo XII, de algún anónimo Napolitano, que los interpretes no sean los que se ven en los “Poster” de moda o no salgan en las carátulas de los cuadernos, piden “otra” y “otra” por la simple emoción de sentir a un artista que se entrega en cuerpo y alma a su oficio

Cuando finaliza el programa ya ha cambiado la fecha y aún se encuentra un importante grupo de entusiastas con lustrosas sonrisas, secretas satisfacciones de haber encontrado algo nuevo esta noche, aunque sea tan viejo.

Doña Hortensia y su hijo ciego transitan lentamente por una esquina de la plaza…

A los asistentes al concierto no les importó doña Hortensia y menos su repulsión por los pobres, ella realmente no existía, alguien me contó después que lo que vi fue un fantasma del pasado, de los tiempos de un tal Coriolano Amador, rico terrateniente que como dos siglos antes fue dueño de todo el espacio donde ahora se celebraba un reencuentro con el arte… aunque a él le decían el “burro de oro”, una amarga concubina despreciada por haber traído un hijo ciego y que solo se aparece a los insomnes melancólicos.

Sequia

2007-07-31T11:14:00.000-07:00

Hoy aprendí que escribir puede ser más simple, acabo de terminar la lectura de las pocas páginas que mi amigo Germán me regaló de su diario de viaje a Jardín (Antioquia), días 19 al 21 de julio; lo mejor fue ver la facilidad de contar los pormenores del viaje, esa hermosa capacidad de fijarse en los detalles básicos, en lo importante, una escritura sin pretensiones, introspectiva y por tanto bella, especialmente por honesta.

Que tonta resulta la vanidad de solo escribir de lo que en algún momento consideramos “los grandes temas”, que torpe desperdicio desaprovechar uno de los más grandes inventos del hombre, la escritura, y que ingenuo se siente el comprobar que no hay “grandes temas”, lo grande está en otra parte, sospecho que tal vez en la capacidad de maravillarse ante el “sabor suavecito de un kumis casero” o “ las cortinas del bus limpiecitas y todas bien recogiditas para permitir al viajero una bella vista del paisaje”

El descubrimiento tiene que ver con esta sequía de las palabras, este sentir superficial de cualquier cosa que pudiera decir, desde mayo 22 no me atrevía a poner nada aquí, me empezó a preocupar unos cuantos visitantes ilustres de este perdido recoveco de la blogosfera, una sensación de idiotez, no gratuita, ganada a fuerza de pretender decir lo que no ha de nacer naturalmente, hablar de lo de moda, de la noticia, de algún refinado pensamiento político o de algún idealismo al que aferrarme… en fin, todo muy difícil, más aún si se piensa en el estilo, la coherencia, la fluidez,… todo un camino que me hace retroceder hasta el silencio absoluto.

El silencio es un gran cómplice, puede ser denso y en él esconderse la infamia, la injusticia o la cobardía, pero romper el silencio no es necesariamente tomar partido, las palabras igual pueden ser excusas, mentiras, cortinas de humo, hermanas de la impunidad.

¿Cuanta tinta inútilmente derramada? “Diálogos”, “proceso de paz”, “declaraciones de intención”, “Ahora Si”, “un camino de la paz posible”, ¡que cansancio!, definitivamente el tema debe dejar de ser el centro del decir, ensayaré, por pura ociosidad, el simple decir según la marea de mis antojos, es preferible que el callar.

Mis selecto grupo de lectores, aleatorios casi todos, podrá aceptar o desertar definitivamente, si es lo último me prometo asumirlo con la pequeña dignidad de las diminutas decepciones.

Brindis por el buen amor

2007-05-22T11:27:00.000-07:00

Es probable que todos los amantes del mundo juren que su amor es único, que es su propia invención, que han encontrado una forma que nadie más conoce, que eso de ellos es especial e irrepetible.

Puede que eso sea cierto o que no, que sea una simple ilusión colectiva que nos hace sentir fuera del colectivo aunque al final todos, en todos los rincones del mundo sientan lo mismo.

¿Ilusión o verdad?, no importa, nos sumimos en nuestros éxtasis de pasión como condenados de degustan su ultima cena, perfecta mezcla de violencia y ternura, soledad y compañía, valor y cobardía.

Solo importan esas noches de soles nocturnos y esos días de lunas escapadas, una o un millón, mejor no cuentes: “El amor es eterno mientras dura”

"La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura."

Ismael Serrano

Padre Pueblo

2007-05-14T19:32:00.000-07:00

Padre Pueblo que estás en la Tierra,
elevados sean tus hombres.
Traigamos tu reino,
y se haga tu voluntad
así en la tierra como en la mar.

El pan de todos de cada día
ganémosle hoy,
y perdónanos el haber nacido.

No permitas que perdonemos nunca a nuestros deudores,
y haznos caer en la tentación de la libertad.
Y líbranos del mal de la soledad.
Amén.

PATXI ANDION

¿Ironía o sarcasmo?

2007-05-07T17:06:00.000-07:00

La ley…

Decreto 1136 de 1970 (Vigente)

Por medio del cual se dictan algunas medidas sobre protección social

El Presidente de la Republica (De Colombia por las dudas)

En ejercicio de las facultades extraordinarias que le confiere la ley 16 de 1968

Decreta

…

De la Vagancia

Art. 2 El que careciendo de medios de subsistencia y de persona obligada y capaz de prestárselos, no tenga ocupación lucrativa lícita sin causa justificada, será requerido para que inmediatamente inscriba su nombre en bolsa de trabajo

¿Ironía o sarcasmo?

Otra vuelta

2007-05-03T19:43:00.000-07:00

Según dicen en pocos días he de completar otra vuelta alrededor del sol.

Me refiero desde luego a este que no tiene nombre, este que vemos un rato mientras nuestra nave común gira sobre si misma y, aunque rara vez miro esa estrella, parece muy importante recordar y festejar cada una de las vueltas que los seres humanos completamos.

La clave está en empezar a contar desde el instante que abandonas el vientre, claro, si te mueres pierdes la cuenta…

La efeméride de mi acontecimiento obstétrico, o por lo menos del único común con mi madre.

Razón importante, dicen, para preguntarse:

¿Qué tal el viaje?

¿Cambió el paisaje?

¿A quien conociste?

¿Valió la pena?

¿Quieres dar otra vueltica?

Mis respuestas:

1- Bien, suave, sin exageradas turbulencias, pero suficiente emoción

2- Hubo ligeros cambios, los más relevantes fueron internos.

3- A gente indispensable, ¡y volvieron otros!, (¡Que suerte!)

4- Definitivamente si

5- Claro que sí, estoy dispuesto a pagar cada uno de mis pasos.

¡Libre!

2007-04-27T11:12:00.000-07:00

El camino de todos los días es el mismo, desde mi puerta me esperan días con cielos distintos: Azules, grises, blancos…

Más o menos a la misma hora, cuando abandono mi madriguera me enfrento al feroz cemento, se que en cualquier rincón puede esperar la muerte, todos caminamos sumergidos en nuestras propias angustias, la plata que no alcanza, lo que no podemos cambiar aunque quisiéramos, la miseria repartida por todas partes, los afanes propios y ajenos y adentro ese recuerdo dulce que nos justifica, esa falta que nos hace seguir adelante para saciarnos aunque siempre hemos de quedar con hambre.

Desde unos cuatro metros hace muchos días me observa fijamente una hermosa dama, es una mujer de rostro y cuerpo perfecto, su mirada se debate entre dulce y asesina, siempre, siempre, siempre la miro.

Desde que abro mi puerta en las mañanas y cruzo la primera calle me acuerdo de ella, se que me espera en esa esquina, que no se moverá ni un milímetro, sueño que me extraña y que también sabe que cruzo frente a ella a la misma hora todos los días, pero se que nunca me hablará, nunca sonreirá, nunca se perturbará su mirada con mi presencia.

Cuando estoy a su lado, mientras espero el cambio de semáforo, siempre la miro y me deleito en fantasías, ¿Quién será?, ¿Cuál será su nombre?, ¿Qué olores despiertan sus pasiones?, ¿Preferirá hablar o escuchar?... el color cambia a verde y todos obedecemos mansamente, no más preguntas hasta mañana cuando el tráfico nos detenga en el mismo sitio.

Una vez pensé que esa hermosa diosa solo quería que comprara su ropa, pero deseché tan absurda idea, alguien tan bello no puede estar destinado a tan triste oficio, preferí pensar que era alguna especie de princesa encantada, petrificada dentro de una inmensa valla por el maleficio de alguna malvada bruja envidiosa de su belleza, ahora se que no puede escapar porque el semáforo en realidad es el artefacto mágico que la vigila día y noche… decidí liberarla.

Todo lo planifiqué meticulosamente, tendría que esperar el día y la hora propicia, lo más difícil: controlar mis impulsos de actuar de inmediato.

En la soledad de la madrugada dinamité el semáforo y escalé el muro para liberarla de su prisión, no fue nada fácil derribar la torre donde era prisionera pero lo logré.

Ahora me persigue la policía, que ingenuos, me llaman terrorista.

Se que nunca más la veré, pero aun como prófugo me basta la certeza de su felicidad para seguir viviendo…

Cuentito sobre lo obvio

2007-04-13T18:37:00.000-07:00

El miedo puede ser un enemigo, pero también un aliado al que incluso me atrevo a llamar amigo.

El miedo malo es el que mortifica y destruye la tranquilidad, ese que te pone a pensar en lo peor, que encuentra en la memoria todas las razones para convencernos que las malas historias se repetirán eternamente, hablo de ese miedo que nos vuelve unos pusilánimes – cobardes, incapaces de pedir – exigir que no nos echen del paraíso, inválidos para hablar, gritar, llorar, patalear, hacer el ridículo o todo lo que sea necesario para materializar nuestros mejores sueños.

El miedo malo es el que arruina la diversión, que envenena el alma, que todo lo vuelve sospechoso, que termina por matar al amor.

Es un aliado de lo perverso y lo cruel, ellos lo usan como un arma contra millones de seres inermes, especialmente contra los propios humanos, aunque no se escapan los demás.

Pero hay también un miedito sabroso, es el hijo descarriado del malvado miedo malo, joven, desobediente y díscolo que no quiere seguir haciendo lo que hace su padre para ganarse la vida: Aterrorizar.

A este miedito le gusta dar pequeños sustos, dicen que un día despertó al somnoliento, justo cuando estaba a punto de caer al precipicio, y que lo hizo solo para que se agarrara bien a la roca saliente.

Es por culpa de ese miedito que a veces evitamos el camino oscuro plagado de rincones desde donde puede saltar el mal y decidir sobre tu destino.

Ese mismo nos enseña a no acercar las manos al fuego y a mantenernos lejos de armas y venenos.

Tal vez no es exagerado llamar amigo a miedito ¿Cuántas veces ha salvado mi vida? ¿Cuántas cosas mías ha salvado?

Dicen que es sordo y mudo y no entiende las señas; lástima, quería agradecerle, pero tiene su forma de hacerse entender.

Es muy tímido y no le gustan las ínfulas por los que salva, él sabe que realmente no lo hace por héroe, es más bien por llevarle la contraria a su padre, pues es su única venganza contra el malvado viejo.

Ojalá que no crezca, o que por lo menos no sea pronto, pues dicen que miedo malo era así cuando chiquito.

Pues bien, todo esto es porque miedito anda pendiente de mi… creo que quiere que cuide algo importante, mi hizo saber “no lo dejes pasar”… ¿tu que crees?

Laberinto

2007-03-26T11:03:00.000-07:00

No habrá nunca una puerta. Estás dentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges

Ya ves

2007-03-23T11:07:00.000-07:00

Musica y letra: Ismael Serrano

Ya ves, a veces me canso de ser hombre y también
me agota escuchar que todo va bien,
y ver tristes hombres mirando al sur,
y no existir si no me miras tú.

Ya ves, a veces me canso de perderte y saber
que estamos solos y no va a volver
Guevara para darme la razón
de no verte tendida en mi colchón.

Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si hoy se cae La Habana,
¿el día de mañana
quién será nuestro dueño?

Así yo canto para recordar
que sigues a mi lado,
que aún sueñas despierta porque así
vencemos el cansancio.
Así yo canto para recordar
que aún seguimos vivos,
si no ves más allá de tu horizonte
estaremos perdidos.

Ya ves, a veces me canso de ser libre, de ser
libre para venderme y caer
muerto donde mi libertad prefiera,
siempre al otro lado de tu frontera.

Ya ves, a veces me canso de mí y de no tener
valor para buscarte y cometer
todo delito que este amor exija.
"Quieta ahí, tus labios o la vida".

Y mientras tanto,
estrépito de andamios,
pateras y naufragios,
desvelan nuestro sueño.
Y mientras tanto,
si arde Lacandona
si Marcos abandona,
¿quién será nuestro dueño?

Sigue las instrucciones:

2007-03-19T11:00:00.000-07:00

¡Ojo!, el verbo consumir le ha robado la ropa a otras palabras, no caigas, ¡Piensa!

En estos días las palabras tienen turbios significados, la mentira titila en vitrinas y luces de neón, es preciso despojarlas de su farsa, desgarrar sus ropas prestadas y mirar por dentro, descubrirás algo simple, con frecuencia dicen: “Se vende”, “cómprame”, “no eres nada ni nadie si no tienes”… esfuérzate en ver su desnudez, no es difícil.

Pero no te amargues, mientras tanto, o en el acto, disfruta de estar contento, sueña, añora, tu cuerpo es para sentir, este es tu tiempo, respira hondo, ¡VIVE!

Recuerda a Serrat: “No esperes a que el aire sea de pago para disfrutar el placer de respirar”

Percutir

2007-03-11T14:36:00.000-07:00

Cuenta la leyenda familiar que cuando yo tenía como tres años y mi hermano como cinco, nos llevaron a un desfile, había una banda de guerra y los dos marchamos felices al ritmo del pelotón marcial; la experiencia nos dejó tan impresionados que al regreso a casa ya teníamos definido nuestro destino: cuando grandes yo iba a ser “tamborero” y me hermano “pitaor”, esas nuevas palabras no se le olvidaron nunca a mamá aunque a nosotros se nos pasó el entusiasmo, es más yo no recuerdo esa experiencia, mis padres si, y desde luego incumplimos la promesa.

El cuento es que mientras crecimos en mi helado pueblo reincidimos en varias ocasiones en nuestros proyectos musicales, recuerdo una vez que nos ganamos una pela porque montamos nuestra propia batería, desde luego, la de cocina, el caso es que le apachurramos las tapas a unas ollas de mi mamá y le hicimos unos cuantos chichones a los respectivos recipientes, nos costó unos correazos pero pasamos de lo lindo, no me acuerdo del dolor, sino de la alegría.

De niño yo le daba a todo, creo que así son todos los niños, oía el caer del agua en el tanque del patio porque la canilla estaba mala y le ponía cositas para que sonara distinto, la cuchara y el plato, el lápiz y la mesa del comedor eran mis instrumentos musicales cotidianos mientras hacía las interminables tareas y lo mejor: machacar tapas de gaseosa para hacer panderetas y otros objetos de “percusión menor”…

Eso es percutir, es sentir o inventar el ritmo, pero sobre todo jugar y divertirse.

Volví a sentir esa fascinación por la percusión anoche, con las explosiones y metrallas de sonidos rítmicos, la felicidad del juego, la risa fácil de niño que nos arranca por más seriote que uno ande con sus cosas de adulto, la magia de la danza y la luz parpadeante y sincronizada como una baqueta más en las manos de un genio del ritmo.

Si pueden, no se pierdan MAYUMANA, eso es sencillamente ¡EXTRAORDINARIO!

P.D: Entre los 5 o 6 amigos que eventualmente leen este “coso” hay una batera, espero no te enojes si mi descripción es ofensivamente simple, de verdad pienso que la percusión es un arte, solo una artista sabría decirlo apropiadamente: VOS

Mujer

2007-03-07T18:14:00.000-08:00

http://exigeant.canalblog.com/archives/p10-10.html

La historia veridica de un ladrón...

2007-03-06T10:55:00.000-08:00

Leala en PALABRAS PALA

FRANCISCO ZUMAQUÉ ES UN LADRÓN

Caminar y caminar

2007-03-06T10:24:00.000-08:00

¿Hace cuanto que lo hacemos?, en un área remota de una sabana llamada Laetoli, en el norte de Tanzania, unos científicos han conservado un emplazamiento arqueológico extraordinario, descubierto por Mary Leakey en 1976, esta extensión de ceniza volcánica endurecida contiene un sendero de huellas fosilizadas, cincuenta y cuatro pasos perfectamente preservados de tres homínidos, con una claridad increíble estas impresiones registran el paso de dos machos y una hembra por este terreno hace 3.5 millones de años, sabemos que el segundo macho avanzaba detrás de los otros porque pisó las huellas del primero borrando la impresión, ¡el primer registro de la caminata erguida!, nunca sabremos más de ellos, solo que por allí pasaron y dejaron huella.

Nuestras huellas en cambio son invisibles, bastará una generación, siendo optimistas, o algunos días después de nuestra muerte, siendo realistas, para ser parte del olvido, otros incluso son olvido antes de morir.

Lo que somos es la suma de toda la historia de la humanidad, somos hombres, la especie sobreviviente y cargamos en nuestros genes y en nuestra cultura rastros de todas las generaciones que nos precedieron.

Cuanto atavismos usamos a diario, cuanto hay de fieras en nuestro comportamiento cotidiano, cuanto del simple animal que se aferra a su existencia y reglas básicas: nacer, crecer, reproducirse y morir dejando la repetición del ciclo a su descendencia: sobrevivir.

Pero cuanto también tenemos de ese viaje interno, de ir a nuestros símbolos, nuestras ideas, temores y deseos, nuestras consciencia: preocuparnos por nosotros y por los otros, imaginar una trascendencia para justificar la conciencia de existir.

Caminaremos mucho más, por sendas de destrucción y vida, navegando y naufragando en mares de sangre y semen…

Esa es y será nuestra historia: vivir y morir - morir y vivir, ¿Hay otro camino?

Agustina dijo...: Lo triste es pasar por esta vida sin dejar huellas... y sin descendencia. Ahí una se cuestiona la razón por la que ha venido. Pero simpre habrá una razón por la cual te tocó vivir de esa manera.

Me dejaste pensativa con tu escrito.

Cariños.

07 de marzo.

PALA dijo...: Discrepo un poco -realmente mucho- de la opinión de Valentina.
La descendencia es un asunto pasional y vocacional. Justificar la existencia por la posibilidad de transmitir tus genes es, cuando mucho, postergar una generación más el olvido.
Mi bisabuelo es una fotografía brumosa de alguien que parte rumbo al olvido y lo está consiguiendo.
Caminar.
Vivir.
Amar.
Sólo eso justifica el presente, que es la eternidad.

Pala, me gusto mucho tu comentario y lo comparto, el escrito habla también del viaje interno y ahí es justo donde maravilla el existir: sentir, pensar, AMAR, eso también es un camino o un caminar, de hecho ese es nuestro real camino, ser más que una simple pieza biológica de una especie con tendencia a la autodestrucción.

Hoy tengo ánimos de refutarme: No es cierto que nunca sabremos nada más de esos que dejaron las huellas en Laetoli, ya me enteré de lo demás:

…Era un macho y una hembra que se amaban, se llamaron Tur y Zar, caminaban lentamente sobre la tibia ceniza mientras en la lejanía fulguraba la explosión del volcán Sadiman, la mirada enamorada de ella fulguraba como el fiero volcán, tomaba de la mano a Tur segura de que bastaba su peluda piel para espantar cualquier peligro, si seguían juntos nada les podía ocurrir… él solo pensaba en como hacerla feliz, la llevaría a ese claro del bosque donde había encontrado una deliciosa fruta que le quería enseñar, le bastaba con verla sonreír para ser feliz, sería capaz de cualquier cosa para seguir con Zar hasta el fin de sus días, nada les podría detener, ni los terremotos, ni las erupciones volcánicas o las bestias salvajes que solían perseguirlos, nadie podría contra ellos.

Lo que ignoraban es que alguien los miraba con mal brillo, era el envidioso Yik quien deseaba ardientemente a Zar desde que la vio y no soportaba verla junto al valiente Tur, los seguía a cierta distancia esperando su oportunidad… en su corazón germinaba la semilla del mal aunque para entonces no existieran las palabras…

Mesías

2007-03-05T05:04:00.000-08:00

Los cinco viajeros del tiempo se mimetizan en el matorral, la emboscada está lista, sus fusiles de asalto esperan el paso del asesino del niño, alguien que será muy importante para la humanidad; el ataque se ejecuta con frialdad y sin vacilación, el cuerpo acribillado del asesino yace junto a su potente motocicleta.

Reporte: Misión cumplida, 0 bajas, Objetivo logrado.

Al regresar a su tiempo, cuarenta años después, el resultado es desastroso, es un presente terrible, aquel líder salvado cuando niño del ataque de un asesino motorizado es ahora un malvado tirano, hace veinte años gobierna con mano de hierro liderando su ejército de torturadores.

Los viajeros deciden volver y corregir el error, esta vez vigilan que el homicidio ocurra sin contratiempos, pero el asesino los detecta: asesina a la mujer a punto de dar a luz y luego, con rápidas ráfagas, elimina a cuatro de los cinco viajeros.

Reporte: Misión cumplida, cuatro bajas, Objetivo logrado.

A su regreso el comandante, único sobreviviente, observa horrorizado que anticipó diez años el régimen del tirado, salvo que el de ahora es aquel homicida que empezó su carrera matando una mujer embarazada y cuatro misteriosos desconocidos

¿Azar o destino?

2007-03-03T17:39:00.000-08:00

“La gente teme reconocer que parte tan grande de la vida depende de la suerte, da miedo pensar que sea tanto sobre lo que no tenemos control” Match Point.

Solo un genio morboso como Woody Allen puede retratar tan perfecto crimen y hacernos disfrutar en el trance; pero más allá de disfrutar de un inteligente guión me queda rondando una idea… ¿Es la suerte la que reina en este lado del Universo?, cuando termino de ver Match Point me llama una amiga y me lee un texto de Ernesto Sábato:….

"… Ni el amor, ni los encuentros verdaderos, ni si quiera los profundos desencuentros, son obra de las casualidades, sino que nos están misteriosamente reservados. ¡Cuántas veces en la vida me ha sorprendido cómo, entre las multitudes de personas que existen en el mundo, nos cruzamos con aquellas que, de alguna manera, poseían las tablas de nuestro destino, como si hubiéramos pertenecido a una misma organización secreta, o a los capítulos de un mismo libro! Nunca supe si se los reconoce porque ya se los buscaba, o se los busca porque ya bordeaban los aledaños de nuestro destino.

... Así, en la vida uno muchas veces cree andar perdido, cuando en realidad siempre caminamos con un rumbo fijo, en ocasiones determinado por nuestra voluntad más visible, pero en otras, quizá más decisivas para nuestra existencia, por una voluntad desconocida aun para nosotros mismos, pero no obstante poderosa e inmanejable, que nos va haciendo marchar hacia los lugares en que debemos encontrarnos con seres o cosas que, de una manera o de otra, son, o han sido, o van a ser primordiales para nuestro destino...”(La Resistencia - Ernesto Sabato - pag. 28 - 29 )

¿Es el mismo azar el que me hace dudar de su propia existencia? ¿O es el “designio” quien manda que no pueda dormir por la hermana duda que hoy está borracha y con insomnio?

Igual, si es suerte o destino no tenemos control sobre ninguno de ellos, ejemplo: Es una vana ilusión el pensar que uno está predestinado a escribir o peor idiotez creer que el azar te puso un lápiz y un papel cuando dabas vuelta a una idea borrosa, si en todo caso no vale la pena esforzarse en escribir cuando no te sale…

¿Azar o destino?, ¿Que es lo que puede juntar las incoherencias para que parezcan un plan perfecto o una idea lúcida?, tal vez la buena imaginación de un lector en “sano juicio”.

Como en la película, en la vida real los finales felices suelen ocurrir para los afortunados y no para los buenos, mientras la fe en la existencia de leyes universales que todo lo compensan no hace más que mantener las cosas en su “Estatu Quo” para beneficio de los malvados.

La resignación ante la injusticia es una idea que gusta mucho a las religiones y por eso debe ser que las religiones gustan tanto a los poderosos, pues les mantiene tranquilo el negocio mientras los demás esperan el suyo en el otro mundo.

Escritor desahuciado

2007-03-02T09:59:00.000-08:00

“NO vale la pena esforzarse en escribir cuando no te sale”, me lo vengo repitiendo, en todo caso no creo que el talento se supla con la disciplina, aunque otros dirán que sí, hasta yo, con mejor animo, así que no esperen ninguna mejoría yo por lo menos no la espero.

Cantar y escribir se parecen, ya lo había dicho, tienen algo de orgánico, una verdadera necesidad fisiológica, como llorar o vomitar, uno canta sus tristezas y alegrías, uno escribe para sacarse de adentro eso que te arde y te quema, o para dejar testimonio de éxtasis, preguntas y certezas, decepciones o ilusiones…

¡Como vomitar o llorar!, así de necesario y de inútil: Alivia la presión aunque nada cambie, después que sale… se siente un fresquito.

Este acto de exhibicionismo, permitido por la gracia de la todopoderosa fuerza virtual de la web, nos da la opción a los escritores desahuciados, como la ducha y los amigos borrachos al cantor desahuciado, ¿y quien dijo que hay que saber para cantar?

Entre difuntos

2007-02-16T11:43:00.000-08:00

PUERTO CALAVERA (Antes conocido como CANDELARIA)

EN EL MUSEO CEMENTERIO SAN PEDRO...

Muertos de miedo, muertos de asco, muertos de risa, muertos muertos… y vivos muertos, disfrutamos por igual, una vez más, de ese sonido tan de ustedes y tan nuestro.
Al principio la charada me pareció ridícula, innecesaria, reexplotación de la apología del paisa federal, costumbrismo inventado, simple verborrea sin valor estético ni gracia, pero pronto vino la música al rescate y me acordé a que había ido, reconocí una realidad, igual que un combo bravo de otros que les seguimos la pista desde hace rato y que llenamos el “establecimiento” (aunque sea un cementerio) encontramos su música actual, vigente, universal y nuestra; como buen Jazz que es, su propuesta, la puesta en escena y hasta la danza y teatro que se entremezcló dieron al concierto ese toque de lo recién nacido sobre huesos en descomposición, un pasado y un presente viviendo juntos, putrefacción capaz de dar a luz bellas flores y frutos deliciosos…

Hey muchachos, ¡Gracias!, seguimos pendientes

Causas y Azares... todo está conectado

2007-02-14T09:37:00.000-08:00

BABEL

Me hacia falta verla para confirmar el hilo conductor que une todos los pedazos de la “colcha de retazos” que es el presente nuestra especie; tenia todos los elementos, pero me faltaba el sentido del ritmo que este director imprimió a su obra. Decís: “todos comprendemos el dolor” entonces ¿es el dolor el verdadero idioma universal?, ¡que triste verdad!, busco, pero no encuentro, contra-argumentos.

No es un asunto solo de los pobres, los desposeídos, los inmigrantes, los miserables, los que no saben o no pueden comunicarse… todo está conectado, aunque nos empeñemos en ignorarlo o negarlo; en este extraño mundo andamos ciegos tentando la cara de los demás con nuestros puñales; la inocencia o bondad de unos pueden ser el detonador de las tragedias de otros, aun el silencio es culpable.

De tantas escenas magistralmente interpretadas, destaco una ironía, que para otros nada ha de significar: Ella se niega a enfriar su Coca-Cola con un el hielo marroquí, porque ignora de donde viene el agua… pero terminó “recibiendo” un disparo, ignorando de donde venía la bala. Vana, sobremanera, es toda humana previsión…

Caida en combate

2007-02-11T14:46:00.000-08:00

La muerte,

tambien puede ser digna

Las de mi mamá…

2007-02-10T05:55:00.000-08:00

- ¡Es que mi Dios si es muy grande!, o si no vea a Fidel Castro, ¿O va a decir que no es un verdadero milagro que esté vivo?...

- ¿No que Fidel era ateo?...

Yo me quedo estupefacto pensando en los misteriosos designios del Dios de mamá…

Invitación:

2007-02-10T05:43:00.000-08:00

A mis amigos que tozudamente insisten en regresar aquí, pese a la evidencia de lo ya visto o leído, en especial a los que viven en Medellín o sus alrededores - cuando uno está aquí todo lo demás está alrededor - no se vayan a perder “Silvia Plath es: La Chica que quería ser Dios”, puesta en escena por MATACANDELAS y ojala les conmueva la mitad de lo que a mi.

Que la publicidad también tiene su lado claro; como dicen las “Instrucciones de Uso”, que uso al pie de la letra: “El teatro es un ejercicio modesto, un ritual, una reunión mágica donde un grupo de personas nos encontramos para estremecernos a través del arte… invite a sus amigos y familiares. El arte es el único consumo que cualifica.”

Yo cumplo con invitar, soy incapaz de contar algo digno de la obra, pero si quieren esa información les recomiendo:

LA CHICA QUE QUISO SER DIOS Y LO LOGRÓ

ELLA QUISO SER DIOS

ACTA DE LOS PREMIOS VILLANUEVA
A LOS MEJORES ESPECTÁCULOS DEL AÑO 2004

LADY LAZARUS

Versiones de justicia...

2007-02-09T16:19:00.000-08:00

Final

2007-02-09T09:52:00.000-08:00

Reincido en mi vicio de usar canciones que dicen, mejor que yo, lo que quiero decir:

FINAL – Danza

Letra: Octavio Gamboa

Música: Gustavo Adolfo Renjifo

De vida y muerte amor

Todos estamos hechos

Así como la música

De sonido y silencio

De mentira y verdad

Así como los sueños

De lágrima y sonrisa

En lenguaje alterno

De luz y sombra somos

Nos vamos repitiendo

Somos días y noches

Efímeros y eternos

Y como el agua somos

De la tierra y el cielo

Y como el aire amor

Unidos y dispersos

2007-02-09T04:54:00.000-08:00

Una imagen puede valer más que mil palabras, pero las palabras están referidas en el siguiente sitio: DEFENZOORES

Cosecha Amarga

2007-02-08T04:35:00.000-08:00

¿De donde nace la maldad? Esta película me hizo pensar en un lugar: El corazón humano; no me refiero al punto fisiológico, es que no encuentro otro recurso para expresarlo.

No son necesariamente las circunstancias las que crean monstruos o héroes, en lo cotidiano, en medio de carencias y abundancias florece la virtud y el vicio, el irresistible placer del mal, la perversidad escondida bajo los ropajes de la “caridad” o la magnanimidad de bandidos que harían sonrojas a los señores.

Buena película, de esas que te hacen pensar y poner lo bueno en perspectiva.

2007-02-07T18:14:00.000-08:00

- Un día no existirán más mamut.

Ella lo miró tiernamente, sin ánimos de entender ese dejo de nostalgia en la mirada del hombre tan rudo que la había salvado de una muerte segura a manos de los dientes de sable...

- Es una suerte saber que los hombres moriremos mucho antes que el último de los mamut – decía frunciendo el ceño con una mirada feroz - pues no será tampoco posible vivir sin los mamut.

Los pensamientos de ella, silenciosa a su lado, cerca de la hoguera que les tibiaba la noche, reparaban en que cada vez era para ella más difícil recolectar las bayas agrias con que acompañaban la dura carne de mamut y sus penosos días esperando el regreso de los hombres de la cacería que frecuentemente se prolongaba más de lo acostumbrado, no quería volver a perder a su hombre, los anteriores habían sido muy crueles con ella y no le hablaban, este, en cambio, le contaba extrañas historias de cosas que aún no habían pasado pero que, con seguridad, pasarían, porque las decía con una firmeza tal que cualquiera que escuchara no dudaría que tenía poderes mágicos para conocer el tenebroso futuro que espera a los hombres.

Dulcemente pasaba sus delicadas manos sobre la enmarañada barba de aquel rudo hombre de grandes manos y mirada triste...

Sentencia

2007-02-05T09:58:00.000-08:00

El lento, casi imperceptible,

pero inexorable, el paso del tiempo

reclama sus dominios.

Ya vendrán también nuestros olvidos,

Seremos presas del futuro,

¿Hay algo más frágil que la memoria?

¡Cualquier gloria es insignificante!,

¿Qué no me creen?,

pregunten a Akenatón!

¿Algún faraón es más que piedra?

Tan a tiempo y tan inoportuna

2007-02-04T14:30:00.000-08:00

Niña que abrazas nieblas,

Dulce y ácida

¿Que buscas bajo mis árboles

De soles?

¡No eres de mi propiedad!

2007-01-29T17:41:00.000-08:00

¡Amar sin poseer!, Parece simple, es fácil de enunciar, pero endiabladamente difícil de adoptar como un auténtico código de vida.

Es necesario empezar por quitarnos y destruir mascara tras mascara de dobles, triples... o más falsas moralidades.

Amar simplemente por la maravilla misma que implica la fascinación que otro ser nos provoca con su simple existencia en nuestras vidas.

Alguien dijo alguna vez que “todo es nuestro en la medida que nada nos pertenece”, como la luz y el calor del sol, como el aire, como el brillo de los ojos de tus seres amados o el abrazo del hermano que te abrió el alma con transparencia, sin prometer nada, ni pedir nada, pero dispuesto a darlo todo.

Esa es una aproximación al estado de evolución emocional que deseo en el contexto de la esperanza de seguir acompañado de seres maravillosos y de maravillarse con la existencia misma.

Tal Vez

2007-01-24T10:48:00.000-08:00

Qué hacer cuando ser uno mismo
es cine de terror,
qué hacer cuando el deseo
es policía del amor,
qué hacer cuando es un éxito
matar al perdedor,
qué hacer cuando la máscara
le sobra al impostor.

Tal vez huir,
huir a la vida
tal vez vivir,
vivir en la huida
tal vez.

Qué hacer cuando mirar no es ver
aquello que se ve,
qué hacer cuando el futuro
es un espejo en la pared,
qué hacer cuando el mercado
de almas es dogma de fe,
qué hacer cuando ser libre
es preguntarse: ¿para qué?

Qué hacer cuando los héroes
persiguen un balón,
qué hacer cuando es anónima
la carne de cañón,
qué hacer cuando los monstruos
se han cargado de razón,
qué hacer cuando el latido
ya dispara al corazón.

L. E. Aute

Cine-Espejo

2007-01-20T04:49:00.001-08:00

Apenas si me recupero de la impresión que me dejó la última cinta de Alfonso Cuarón, “Niños del Hombre”, para mi gusto la mejor de las que le conozco, en medio de mi ignorancia, me limito a decir lo que siento:

¡Que perfección de imagen, que sonido, que puesta en escena,! Una auténtica obra de arte que, si estas en el estado de sensibilidad adecuado, te revuelca para mostrarte una vez más la estupidez humana.

La canción “Plaga” de A. Correa le quedaría de “perlas”: “La peor pesadilla apocalíptica le quedó chica, así que dile adiós al planeta y no huyas, no hay lugar seguro; está donde quiera que vayas…”

No es ninguna metáfora exótica, es una viva fotografía del hombre y su peor invento: “La guerra”, se juega en la película con la “esperanza”, siempre en riesgo, tan frágil y tan apegados a ella.

Para mi no es una película de héroes y villanos, es solo una película de villanos respecto de los que uno llega a sentir satisfacción de imaginar en vía de extinción, “bueno, serán otros 100 años, cuando más de esos bichos” pensé en medio de uno de los diálogos, pero después sentí un poco de vergüenza de ese pensamiento, aunque, viendo el mundo como está, no me parece del todo descabellada la idea: En una cuantas centurias las nuevas selvas devorarán las ciudades y en millones de años los nuevos seres que poblarán la tierra se preguntarán lo que significaban nuestros edificios y nuestro concreto.

Puede ser por el crudo contraste entre la ternura y la crueldad, o por la capacidad de sorprender que tiene la película, o por las escenas que nunca había visto ni medio parecidas en lo “poco” que he visto, o porque es capaz de burlarse del espectador que cree intuir para donde van las cosas, o por la actuación tan soberbia de un excelente elenco, o simplemente porque anoche estaba más vulnerable que de costumbre, pero para mi “Niños del Hombre” es de esas que hay que repetir y repetir para disfrutar a fondo o terminar odiando el cine-espejo donde nos vemos tan nítidos.

Don Juan me debe un insomnio

2007-01-11T16:46:00.000-08:00

Yo no conocía al tal J. Drexler, lo había oído mencionar, pero bueno, me resbalaba, pero apareció de nuevo en su “blog”, así como en otros puntos estratégicos como para seguir ignorándolo.

Bueno, por fin lo conseguí: “12 segundos de oscuridad”, semejante título vende sin oír, aunque de no ser por las pistas yo, desconfiado de las apariencias, no lo hubiera comprado.

Y ¿que es esta poesía que me sacude?, que sonido tan parecido a .. que?, nada, que frescura, que buen gusto, ¡que diseño!.

No es buen negocio trasnocharse un miércoles cuando uno debe cumplir con horario, a veces es difícil disimular el sueño en la oficina, más cuando nos conocen los trucos, pero este descubrimiento bien vale una copa de vino para brindar, aún a solas, por un buen hallazgo.

Bueno Mosquera, todo esto es para decirte: ¡Thank You!, (¿Gustas ese lenguaje?) ahora confío más en su “buen gusto”.

Tiempo muerto

2007-01-11T16:42:00.000-08:00

No ahorre tiempo, no es rentable...

¿Dónde guardamos el tiempo que no gastamos?, ¿Quién nos lo recibe?, al fin y al cabo, si es que pudiéramos recoger en algo el tiempo que buscamos con las carreras y los afanes, cuando lo necesitemos estará pasado, será tiempo de muy mala calidad, será tiempo cansado, tiempo viejo o tiempo enfermo y que además no sabremos en que usar, será ocio insensato, tiempo para el arrepentimiento y la culpa, tiempo para la queja y en todo caso, tiempo que dejamos de disfrutar cuando estaba fresco, sabroso, virgen, impetuoso.

Fuego Preso

2006-12-29T07:26:00.000-08:00

Buscando este texto encontre a "Siempre el sur", quien hace buen rato lo publicó en su blog y que a mi hace poco me extremeció, ahora, después de pensarlo un rato, creo que no es que algunas cosas te lleguen tarde sino que no estabas preparado para "saborearlas", en todo caso quiero agradecer todas las pistas dejadas por lo largo de este laberinto por un grupo amorfo de seres hermosos que han superado el miedo de exhibir su escencia y así, tal vez sin querer, iluminan el camino para otros.

A todos les deseo que sus vidas estén llenas de SATISFACCIONES Y ALEGRIAS en los días del nuevo calendario que pronto empezaremos a usar.

Teceo

Fuego Preso
por Carmen Maura
Canta Misia

Cuando se nos enciende un fuego preso,
El cuerpo a cuerpo en el que va girando
Hace que en tu fulgor arda mi cuerpo,
Nos calcina, y así nos va matando Esa luz repentina, Quedamos sin aliento
Y justo entonces La sombra se ilumina, Y ya todo es olvido, Tan dulce y tan violento.
La luz agita nuestro ser perplejo
Y somos devastados por sus órdenes,
En tal prisión pierde su peso el mundo
Y las llamas se vuelven fuego preso
Y se van liberando el fuego y el contento
Revolando en un bando
De besos tan sin tiento
Que no sabemos cuándo
Son fuego, o agua, o viento,
Revolando en un bando
De besos tan sin tiento
Que pierden el control

D e l p r o p i o a t u r d i m i e n t o

Sin Lengua

2006-12-28T09:15:00.000-08:00

¿A donde fue el mundo cuando despegué los ojos del libro?. Esa dulce fuga que me permiten algunas lecturas me produce un sopor del que a veces me cuesta retornar, ¿o no quiero?

¿Qué produjo en mi lo leído? (Sin lengua. V.G. Korolenko, escrito en 1895)

No quiero hacer extractos, aborrezco los resúmenes, solo quiero rescatar algunas sensaciones que flotan como aceite en medio del piélago de lógicas y razones.

Millares de seres humanos han buscado algo similar, siempre: Una casita, unas vaquitas, un terrenito, una mujercita... ¿Por qué para otros es más difícil esa simple ecuación?.

Me acuerdo en este instante de E. Zuleta: “...En lugar de desear una relación humana inquietante, compleja y perdible, que estimule nuestra capacidad de luchar y nos obligue a cambiar, deseamos un idilio sin sombras y sin peligros, un nido de amor, y por lo tanto, en última instancia un retorno al huevo. En vez de desear una sociedad en la que sea realizable y necesario trabajar arduamente para hacer efectivas nuestras posibilidades, deseamos un mundo de satisfacción, una monstruosa sala-cuna de abundancia pasivamente recibida...” (El Elogio de la Dificultad)

Nos aferramos a las nostalgias, siempre queremos volver y olvidamos la razón por la que nos marchamos, lo viejo ha muerto o está muriendo y nos resistimos a ello, por eso repasamos viejos textos, viejas canciones, viejos recuerdos, pero en contra e nuestra voluntad nace continuamente en nosotros algo nuevo, algo que será, seguramente, la nostalgia del futuro.

Tu mas profunda piel

2006-12-23T06:08:00.000-08:00

Entiendo que en los "blog" uno puede hacer lo que le da la gana, así que tengo ganas de poner aqui, para variar, cositas bien escritas:

TU MAS PROFUNDA PIEL
Julio Cortazar

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.

No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacia de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.

Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste " Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.

Dijiste "Me da pena, sabes", y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.

Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo. (*)

(*) Fuente: "Tu más profunda piel", en Ultimo round, Buenos Aires, Ed. Siglo veintiuno editores, 1969, pp.93-96.

Adivina

2006-12-20T10:09:00.000-08:00

Yo no se para quien hizo J. Sabina esta canción, pero me parece que le queda bien a un difunto reciente, que para mi no merece que mencione su primer apellido, que es el más conocido, y menos sus nombres y segundo apellido (Ni riesgos que pondré su asquerosa foto…):

Adivina, adivinanza

Mil años tardó en morirse,
pero por fin la palmó.
Los muertos del cementerio
están de Fiesta Mayor.
Seguro que está en el Cielo
a la derecha de Dios.
Adivina, adivinanza,
escuchen con atención.
A su entierro de paisano
asistió Napoleón, Torquemada,
y el caballo del Cid Campeador;
Millán Astray, Viriato,
Tejero y Milans del Bosch,
el coño de la Bernarda,
y un dentista de León;
y Celia Gámez, Manolete,
San Isidro Labrador,
y el soldado desconocido
a quien nadir conoció;
Santa Teresa iba dando
su brazo incorrupto a Don
Pelayo que no podía
resistir el mal olor.
El marqués de Villaverde
iba muy elegantón,
con uniforme de gala
de la Santa Inquisición.
Don Juan March enciende puros
con billetes de millón,
y el niño Jesús de Praga
de primera comunión.
Mil quinientas doce monjas
pidiendo con devoción
al Papa santo de Roma
pronta canonización.
Y un pantano inagurado
de los del plan Badajoz.
Y el Ku-Klus-klan que no vino
pero mandó una adhesión.
y Rita la cantaora,
y don Cristóbal Colón,
y una teta disecada
de Agustina de Aragón.
La tuna compostelana
cerraba la procesión
cantando a diez voces clavelitos
de mi corazón.
San José María Pemán
unos versos recitó,
servía Perico Chicote
copas de vino español.
Para asistir al entierro
Carrero resucitó
y, otra vez, tras los responsos,
al cielo en coche ascendió.

Nunca enterraron alguno

Conocido tan alto honor

DAR SEPULTURA A QUIEN ERA

SEPULTURERO MAYOR

ESE DIA EN EL INFIERNO

HUBO GRAN AGITACIÓN

MUERTOS DE ASCO

Y FUSILADOS BAILABAN

DE SOL A SOL

SIETE DIAS CON SIETE NOCHES

DURÓ LA CELEBRACIÓN

EN LEGUAS A LA REDONDA

EL CHAMPAN SE TERMINÓ

COMBATIENTES DE BRUNETE

BRASEROS DE CASTELLÓ

LOS DEL EXILIO DE FUERA

Y LOS DEL EXILIO INTERIOR

CELEBRABAN LA VICTORIA

QUE LA HISTORIA LES ROBÓ

MAS QUE ALEGRIA LA SUYA

ERA DESESPERACIÓN…

Como ya habrá adivinado,
la señora y el señor,
los apellidos del muerto
a quien me refiero yo,
pues colorín colorado,
igualito que empezó,
adivina, adivinanza,
se termina mi canción,
se termina mi canción.

Una carta

2006-12-17T20:31:00.001-08:00

Que largo se hace esperar tu otra carta, tendré que escribir esta sin saber lo que piensas de la última.

Tal vez este sea el encanto de esta forma de comunicarnos, cada pensamiento madura y crece a su propio ritmo, sin que lo acose la velocidad de conexión o la banda ancha.

Las cartas en los tiempos del email no son un anacronismo, como no lo es el columpio en los tiempos del X-Box, ni la luz de la luna en los tiempos de Neón.

Si uno lo piensa bien, no hemos cambiado tanto desde cuando vivíamos en las cavernas, nos enamoramos igual. ¿Acaso esa mavarillosa sensación la inventamos los hombres?

Se me antoja imaginarme en esos tiempos, a estas horas, antes de salir de cacería, mirando tu rostro complacido, dormida cerca de las brasas de la hoguera de anoche, soñando con los cuentos que te invento del futuro.

Inventarios

2006-12-17T18:25:00.000-08:00

Son inevitables por estos días los balances y como no tengo ánimos ni razones para resistirme a la inercia de la época, opto por algunas buenas fotos que hablan por si mismas.

Aclaro que en mi mente hay innumerables “imágenes” de montones de momentos maravillosos e irrepetibles que no contaré por varias razones:

1- No han inventado el cable para “bajar” al computador los recuerdos (vi uno en Matrix, pero no se consigue en el mercado)

2- Me declaro incapaz de describir con justeza la mayoría de momentos gloriosos de la existencia, ¡¿Cómo decir el sabor de unos labios nuevos…?!

3- Existe el “riesgo” que otros lean esto, por eso prefiero guardarme los inconfesables que son, justo, de los que más orgulloso me siento.

4- Los malos recuerdos: tristezas, angustias y decepciones están en la “papelera de reciclaje”, en algún lugar del cerebelo, y no tengo intención de “restaurarlos”, por el contrario preferiría saber como se eliminan definitivamente… Pensándolo bien, mejor los dejo por ahí, “aquel que pide olvidar es un ciego con miopía”, ya creo entender porque: para contraste con lo que nos hace plenos.

Por otra parte la “contabilidad” no funciona para lo importante.

¿Cuántos amigos?, ¡NO!, ¡Qué amigos!, tanto los nuevos como los viejos.

¿Cuántas sonrisas, risas y carcajadas?, ¡NO!, que bien se puede definir en ese lenguaje (sin números) la felicidad.

¿Cuántos asombros?, ¡NO!, vivir vale la pena si puedes maravillarte de lo invisible para otros ojos… labios, oídos, narices…

¿Cuánto aprendí?, Cine, libros, poesía, música, cosas, seres… me van transformando en cuantía indeterminada.

Así que dejemos la “cuenta”, vamos a los totales; El retorno a lo básico: El amor, la amistad, aprovechar la oportunidad de estar vivo. Lo demás… es circunstancial.

Omito, adrede, cualquier Pie de Foto:

La gran Estafa

2006-12-10T16:27:00.000-08:00

Lo difícil no es ofrecerle el alma al Diablo, sino que él la quiera comprar. ¡De ahí en adelante sigue el problema del precio!

¿Cuantos años habrán pasado en los que nuestras convicciones eran tan diferentes a las de hoy?, recuerdo haber exclamado con absoluta convicción “…prometo firmemente no volver a pecar…” y no se cuantos pecados me perdí por cuenta de tal jaculatoria.

Durante una importante porción de mi vida estuve inmerso en las culpas, como muchos otros de mi tiempo, aprendí por ósmosis en mi entorno que las tentaciones eran la encarnación misma del mal y la abstinencia era un “valor”, por tanto, ante la imposibilidad de renunciar a los sentidos, el sentimiento generalizado era la culpa.

En ese entonces llegué a creer que uno podría venderle el alma al Diablo y hasta estaba seguro de poder ofrecer un buen precio. Ese ejercicio mental de seleccionar inteligentemente los tres deseos de la lámpara maravillosa funcionaban también para eso de pedir los “poderes” que necesitaría para hacer realidad mis “planes”; sin embargo las “férreas” convicciones me llevaban a descartar ese camino, no fuera que el señor Oscuro tuviera algún poder de leer los pensamientos y hacerme un ofrecimiento difícil de rechazar.

Fue entonces la cobardía la que impidió que mis pecados de “pensamiento” pasaran a ser de “obra” y “omisión” aunque yo prefería pensar que había sido la “fuerza” la que había ganado un adepto para los caballeros Jedi.

La culpa de hoy, si es que hay alguna, es la de no haber sucumbido con mayor frecuencia.

Hoy creo tener más claridad para distinguir la maldad, lo perverso y lo cruel del disfrute sin culpas de los placeres de los sentidos y la inteligencia. Eso, CREO, es lo bueno y pretendo radicar allí mi nueva Fe.

Mi oficio, abogado, está sembrado de ejemplos de maldad, perversidad y crueldad, aunque es necesario aclarar que lo malo o perverso poco tiene en común con la ley y sus prohibiciones.

Otros oficios, tal vez el arte, están más relacionados con el placer, aunque el Oscuro tiene allí también sus sucursales y sus delegados para el mercado: Traficantes, oportunistas, mentirosos, y otros colegas que poco conozco.

Pero volviendo a los negocios, el asunto es que estando predispuesto a lo que antes consideré “pecado” he vuelto a pensar en ofertar el alma, nada mal caen unos pesos por estos días, lo malo es que ya no encuentro comprador, no se si porque el producto ha rebajado de precio o porque definitivamente a quien interesan esas mercancías le ha de parecer que no es buen negocio comprar lo que le pertenece.

En todo caso, si le interesa, no dejamos de hablar…, como se dice la jerga de la compraventa…

Por ahora seguiré pensando en los pormenores de la planeada estafa de vender lo ajeno o, en su defecto, de aprovechar la mercancía al máximo, es decir, ponerle el “alma” a lo que me gusta: Amar con el Alma, Besar con el alma… vivir con el alma a flor de piel.

Navidad, dulce navidad

2006-12-04T09:57:00.000-08:00

Yo fui aprendiz de alquimista…, en el banco de carpintería de mi abuelo, con un compinche trituramos carbón, nitrato de sodio y azufre y tratamos de reinventar la pólvora, nuestro mayor logro: ¡hacer que los explosivos tuvieran propulsión (y no explotaran) y que los artefactos de propulsión explotaran en el sitio mismo de encendido!

No parábamos de reír con semejante peligro, pudimos incendiar la legendaria casa, pero en fin, o nuestros padres no lo sabían o no creían que fuéramos capaces de fabricar tan letal sustancia, inventada para cambiar los resultados de grandes batallas y capaz de exterminar imperios.

Nos saciamos con explosiones, erupciones y vuelos aleatorios de (¿¡inofensivos?!) misiles… y pasaron los días, pasó la infancia, la adolescencia, el amor, el desamor, los años…, los sueños pasaron a ser otros sueños, hasta este punto…

Ahora la época y el ruido vuelven mi memoria atrás y me declaro absolutamente incapaz de lanzar un “volador”, de hacer que las “Chapolas”* exploten a unos milímetros entre mi índice y mi pulgar, de hurgar con un palito dentro de un “volcán” para que por fin vomite su chorro de luz, de soplar en la punta de un “silvador” para darle ánimos de volar, o de hacer una cadena de “totes” para amarrarle al gato que, espantado, perdería en el espectáculo seis de sus siete vidas (¡Pirotecnica felina!).

Soy todo un cobarde, me volví todo un “papá”, a mis hijos ni las “chispitas”, no sea que se saquen un ojo con esa vaina, y no dejo de sentirme un traidor del jolgorio y la locura que con tanta pasión disfruté.

Entonces vuelvo a lo de la alquimia, la propia, a la pregunta básica de cómo hacer para que el cobre se transforme en oro y viceversa, ¿Cómo un polvorero suicida se convierte en un ser incapaz de jugar con velas?.

Mi primera teoría fueron los hijos, definitivamente ellos nos transforman como el más potente catalizador, pueden arrancar del alma hasta las más profundas convicciones anarquistas. Pero para ser honesto no es fueron ellos, aunque son una buena excusa.

Tratando de usar una búsqueda metódica en mi débil memoria encontré con facilidad el momento exacto en que las explosiones dejaron de significar alegría para expresar Terror: 1990, Medellín, eterna primavera… eterna indiferencia!.

En ese entonces las detonaciones no fueron ningún chiste, uno cerraba las ojos y se imaginaba los cuerpos mutilados, oía las ráfagas y pensaba en el parche de amigos atacados desde el “Renault 12 Blanco” desde el que los policías ejecutaban su venganza… nunca más una explosión significó para mi algo bueno, ahora los “truenos” de la navidad paisa me devuelven el maldito recuerdo de la guerra, por cuenta de aquellos que nunca escucharon ni escucharán la absurda batalla, aunque ocurra en la acera de la propia casa.

Ahora creo que va a ser necesario volver a la alquimia, tal vez sea suficiente un poco de alcohol etílico, o la ingestión exagerada de “manjares” navideños, o talvez baste con la sonrisa de mis hijos para borrar esas amargas sombras de mi memoria.

* (Papeletas, igual en todas partes le dicen distinto, mejor no explico las palabras, no soy capaz)

Más sobre la invisibilidad

2006-12-02T15:39:00.000-08:00

Los niños lo descubrieron hace mucho, para ser invisible basta con cerrar fuertemente los ojos y para mayor seguridad tapar los párpados con las manos.

Pero no creas, las leyes del universo tienen sus misterios, puedes ser invisible pero nunca podrás ver que eres invisible, así que si abres los ojos de inmediato se romperá el hechizo y todos te podrán ver.

¿Irónico? no, si le preguntas a los adultos lo que harían con el don de la invisibilidad notarás de inmediato un mal brillo en la pupila, la tormenta de “oscuros” pensamientos van desde la infantil travesura hasta la malvada venganza, pasando por todas las perversidades que los hombres podemos imaginar.

Menos mal que somos tan torpes que difícilmente caminamos sin ojos y tan sordos que no podemos ver con nuestros oídos… pues hay muchas cosas que es mejor no saber: ¿Qué oscuros secretos existen en nuestra casa cuando nos vamos?, ¿Seríamos capaces de soportar la evidencia de que el mundo existe sin nosotros?

Para memorizar:

2006-12-01T12:39:00.000-08:00

“A este mundo vinimos a perderlo todo:
la inocencia, los seres queridos, el amor,
y por último perdemos lo único
que realmente nos pertenece que es la vida,
lo único que nadie nos debe, nos debería
quitar e indefectiblemente tarde
o temprano la vamos a perder.
En este mundo ante la implacable voracidad
del tiempo el erotismo debe compensar
nuestras expectativas vitales

Fernando Calero de la Pava

(El Precio del Placer)

A la Mujer que no tendré…

2006-12-01T12:37:00.000-08:00

Lilith…

Prefiero unicornios,
Pegasos y
Dragones…

Que caballos blancos,
Busetas
Bombarderos

Morir en tus fauces
Que de sed en el laberinto.

Teceo
Oct 8/05

Por si se me olvida,… lo tengo apuntado aquí

2006-12-01T12:35:00.000-08:00

Contar

Tres tragos, dos amigos, un carro,
Tres disparos, dos gritos, un charco,
Tres policías, dos funcionarios,
Un levantamiento, un juzgado,
Dos hojas, tres declaraciones,
Un archivo, un dolor de madre,
Un dolor de padre,
Un dolor de hermano…

Una tumba,
Dos flores,
Una lápida,
Un recuerdo,
Un olvido,

Diez mil gusanos…

Teceo
Octubre 9/90

De árboles y enredaderas

2006-12-01T12:31:00.000-08:00

Absortos en nuestras pequeñograndes preocupaciones solemos caminar con paso apurado, cabeza gacha, mirada perdida, tratando inútilmente de estirar nuestros días, horas, minutos, segundos, aferrados a nuestras disculpas… y en esas se nos va olvidando el paisaje… la nube redonda que marcha lenta sin camino, los gorriones a los que no les importa la ciudad, la flor que heroicamente rompe el pavimento…
Nos pasa también con los amigos, olvidamos su presencia, no porque estén ausentes, sino porque nos hacemos invisibles en nuestros asuntos y la invisibilidad solo es posible con la ceguera, así que creemos que ellos igual se han vuelto invisibles.
Pero no, ahí están, ahí estaban mientras andábamos perdidos de nosotros mismos e intuyo que ahí estarán por mucho tiempo, aunque se nos olviden las promesas y nos volvamos a perder irremediablemente.
Pero, mientras, que bueno saber que existen, saber que no nos han abandonado y sentir que el tiempo ha sido un lago tranquilo que uno va pasando… que gusto saber que aquella conversación que empezó en otro siglo seguirá por un buen rato.
Esos árboles del camino, como vos, siguen justificando que nos detengamos a mirarte y maravillarnos de ver que en lo más grueso de tu tronco anida una hermosa criatura que no se quiere ir y que no se irá nunca, no hacen falta artilugios de adivinación para intuir que ese amor se convertido en tu sabia…, y todo a tu alrededor, incluso las enredaderas florecientes! O tantos frutos que con orgullo regalas a quienes te queremos…

“Dios y mi canto
Saben a quien
Nombro tanto…”

LOVE IS NOT FOREVER

2006-11-30T10:06:00.000-08:00

El amor no es para siempre, pienso que puede ser un ser vivo, tal vez una planta. Los más románticos dirían que una flor; yo pienso que es más bien una especie de hongo venenoso, porque cuando lo ingerimos padecemos alucinaciones y otros efectos secundarios. Se puede incluso morir intoxicado.

Pero en todo caso es posible sembrarlo. Ello no garantiza que crecerá porque dependerá de muchos factores: la tierra en que fue sembrado, el agua y cuidados que se le deparen y mucha buena suerte y buen clima.

Así mismo, como los seres vivos, necesita respirar, crecer y multiplicarse y con toda seguridad morirá.

De muerte natural si se le ha dado buena vida, para transformarse en una especie de comodidad o compañía conveniente, o de grave enfermedad con dolores insoportables si tiene la mala fortuna de no ser correspondido. También puede morir violentamente por algún desengaño... pero eso es muy difícil de escribir.

Todo esto, que no es mas que un ejercicio de redacción, puede calificarse de romántica ilusión, pero es preferible eso, aunque sea una de las especies de mentira, a la aproximación biológica al amor.

Reducir el amor a una simple fórmula química no deja de ser tan triste como pensar en el hombre como una sofisticada máquina de procesar alimentos para convertirlos en abono. Aunque... finalmente seamos eso.

16 de mayo de 2000
Teceo

¿Porque? o ¿Para qué?

2006-11-29T16:51:00.000-08:00

Hemos guardado “un silencio bastante parecido a la estupidez”, como dijo E. Galeano, refiriéndose a cosas más dolorosas, o talvez lo estúpido sea habernos acostumbrado a tragarnos las palabras que fueron creadas para sacar fuera del alma los resplandores y oscuridades que, en calidoscopio, componen nuestro ser.

Viejo Pala, otra vez, como en muchas otras tantas, me das una soberana patada en donde sabemos… para despertarme del letargo auto inflingido de “comer callao” y de esperar a que sucedan las cosas que imaginamos, sin prestarles nuestro corazón y nuestras manos para que en verdad existan.

Este asunto de exponer en público nuestros pareceres resulta ciertamente incomodo, pero si uno se concentra en si mismo, y escribe para uno, sin ánimo de vender nada, ni de impresionar a nadie, simplemente de buscarse, se da cuenta al final que no está tan solo.

Para la muestra tu blog, entré después del concierto en Medellín a buscar el cifrado de tus canciones (no están aun), y no me pude despegar hasta agotarme la última letra… pero lo peor (¿o mejor?), por arte del todo poderoso Link, me fui por las ramas de ese árbol que está creciendo alrededor tuyo y leí lo de Piedad (Uffff!!!!), Juan Mosquera (¡Esas son palabras mayores!), Andrés Correa (¿seguro que no es Fito reencarnado antes de muerto?), Alas Moradas (¡¿Quién?!) …, y bueno, me sentí muy acompañado, más aun cuando en cada uno de ellos encontré un montón de ramas nuevas por visitar que, seguramente, me mostraran otros caminos, otras sensaciones, otras opiniones, otra FE.

Esto apunta a volverse una adicción, y la recibo con agrado, aunque sea solamente para escribir, al margen de las palabras de otros, las que a mi me salen cuando los leo.

Teceo

Aqui estoy...

2006-11-29T10:42:00.000-08:00

Y bien, otra virginidad perdida... ya veremos si esta brújula funciona

teceo